em deriva

parte de minhas recentes leituras – nº 1

2010-04-28T19:40:00.000-03:00

Como não estou escrevendo nada, compartilharei ao menos parte de minhas recentes leituras...

“Porque eu amo Jane, amo mesmo; eu a amo como as pessoas deveriam amar umas às outras, sacrificando-se nas coisas pequenas, coisas sem importância, assim como nas grandes, nas decisões importantes da vida. Além disso, ando baixando minhas defesas pessoais, sabe, a ponte levadiça que conduz ao meu ego. Ela está entrando em mim ao mesmo tempo em que estou entrando nela. Eu lhe permiti isso, permiti que visse a minha timidez, a vulnerabilidade no meu rosto quando fazemos amor. Parece meloso, não é? Babaquice, não acha? Mas é a verdade, o amor é isso, é gostar dessas idiotices cafonas, disputar juntos a maratona de babaquice e ir até a linha de chegada.”

porra, são paulo!

2010-03-16T23:50:00.009-03:00

Há pouco tempo ouvi alguém falar de Will Self. Seu nome veio à tona em uma conversa de bar. Passada a ressaca do dia seguinte comecei a pesquisar sobre o cara na internet. Entre “lidas e vindas” sobre a vida e a obra do jornalista e escritor inglês de 48 anos, uma resenha sobre seu último livro, O livro de Dave, publicado em 2006 e recentemente traduzido para o português, me chamou a atenção. Self narra em seu livro a trajetória de Dave, um taxista londrino que atormentado pela ex-esposa e por todos os outros males do mundo moderno, escreve um livro glorificando uma nova ordem suprema: o Conhecimento dos taxistas. Todavia, Dave, em um momento de loucura, certamente por obra e graça de sua ex-mulher, que o havia proibido de ver o filho, enterra seu livro que, séculos mais tarde, após uma catástrofe ambiental que arrasa o planeta, é encontrado e transformado na obra sagrada de um povo escolhido, onde a “roda” é o símbolo supremo e seus sacerdotes são chamados de “motoristas”!

Mas o que realmente importa é que esta história é apenas o prefácio de uma outra história ainda mais esclarecedora sobre mentiras, verdades e dogmas contemporâneos.

Empolgado com a resenha do livro do Self e, aproveitando minha visita à capital brasileira da cultura, das enchentes e dos congestionamentos, segui em busca de um exemplar do recém publicado O Livro de Dave, cujo autor vem sendo apontado pela crítica especializada como um dos mais inovadores escritores contemporâneos. Enfim, não poderia existir melhor lugar para comprar um exemplar do livro se não São Paulo.

Subi ofegante a Alameda Joaquim Eugênio de Lima, esperei o sinal e cruzei a Av. Paulista até a entrada principal da Fnac, espécie de livraria-papelaria-cafeteria-padaria-hospedaria onde, de acordo com informações, eu poderia encontrar o manuscrito do Novo Testamento, autografado por Mateus, Marcos e Lucas e dividido em até 12 x s/juros no cartão. Infelizmente, perdi a viagem, não tinham o livro disponível em estoque, pois este se encontrava abarrotado por um cem número de "livros que deram origem ao filme”, alguns poucos exemplares do Antigo Testamento autografados por Abraão e outras centenas de exemplares da enfadonha e pré-adolescente saga de Crepúsculo. Infelizmente é impossível entrar em uma dessas livrarias e não ser assediado quase que sexualmente pelos livros desta saga, que pulam da prateleira em cima de qualquer leitor em potencial.

Detive minha indignação, pois não seria essa multi-drug-megastore, símbolo contemporâneo da “cultura de consumo” que me faria desistir, e segui confiante para aquele que é reconhecidamente um, ou talvez quem sabe, o maior templo do “consumo cultural” paulistano: a Livraria da Cultura. Ao chegar ao templo, observando jovens, senhoras e crianças espalhados pela livraria, ávidos por livros, ávidos por conhecimento, confesso, fui arrebatado por uma esperança genuinamente brasileira e, sem esquecer de manter uma distância segura dos inúmeros exemplares da "saga maldita" espalhada pelas prateleiras, consultei o atendente mais próximo sobre a disponilidade de O Livro de Dave em seu estoque e...

Porra, São Paulo! Capital da Cultura? Porra, São Paulo! Já não bastava uma Rua Galvão Bueno no bairro da Liberdade não acho uma merda de exemplar da merda do livro do merda do Dave nessa merda de cidade? Porra, São Paulo!

p.s. Voltando despretensiosamente do trabalho em uma terça-feira chuvosa, adentrei no Shopping Nova América, localizado no pitoresco bairro carioca e suburbano de Del Castilho. Com a única intenção de esperar a chuva passar percorri os corredores de uma pequena livraria no interior do Shopping e eis que encontro, “enterrado” na última prateleira da última coluna, aquela próxima a porta de acesso restrito aos funcionários, o livro, O livro de Dave! Fui arrebatado por um orgulho genuinamente carioca!

malicious software

2010-03-11T02:57:00.002-03:00

Definitivamente, não fui concebido para o trabalho, talvez tenha sido uma grave falha de programação ou, quem sabe, tenha sido infectado na infância por um malware, enfim, detesto acordar cedo, não sou afeito a idéia de ter um chefe, tenho uma imensa dificuldade em fingir estar trabalhando quando não estou disposto ou, simplesmente, de ressaca e, por final, tenho o mais desagradável dos defeitos desagradáveis que um homem pode ter: o péssimo hábito de pensar, algo absolutamente inaceitável para a economia e o “sistema de cotas” contemporâneo, sistema este que estabelece que não mais de 2% da população mundial pode pensar e, quando falamos de Terceiro Mundo, mais especificamente de América Latina, essa cota é ainda menor, pois somente 0,3% dos latinos têm a permissão de pensar e, daqueles que pensam, 98% devem se dedicar a atividades que mantenham a “balança exploracional” em equilíbrio, ou seja, entre essas importantes atividades destaca-se a atividade do criador de propagandas criativas que aumentam as vendas e, consequentemente, aumentam a produção e, consequentemente, aumentam o controle e a mongolização social e, consequentemente, sustentam tudo como está. Ainda vale ressaltar que apenas 2% dos 0,3% de todos os latinos do mundo que podem pensar têm a liberdade de pensar em cultura: arte, cinema, televisão. Não, televisão, não... arte, cinema e etc., sendo que todo o conjunto desses homens que podem pensar em cultura: arte, cinema e etc., ou seja, a totalidade desses homens tem a obrigatoriedade de adotar como modelo de pensador contemporâneo o visionário-filósofo-cineasta e criador de video games James Cameron e, obviamente, aceitar e enaltecer Avatar como um paradigma da boa arte, exemplo ímpar de nossa capacidade de realização e grandeza cultural. Mas como havia falado inicialmente, não fui realmente concebido para o trabalho. Há quase 2 anos sendo pago por inescrupulosos expropriadores de minha capacidade de criação e juventude, impedido de questionar, reclamar, escrever e principalmente pensar, seja pela falta de tempo entre o ônibus, o trabalho, o mercado e o sofá, ou pelas noites mal dormidas e as contas vencidas esperando o pagamento atrasado, percebo o fim de uma longa jornada chegar. Ainda não sei exatamente onde está a saída, mas o fim do túnel está perto, posso sentir a brisa quente e o cheiro de merda vindo de algum lugar.

diário de uma vida a 3 – descrição do personagem C

2010-03-10T01:49:00.001-03:00

Pobre, feio e sonhador... Ele acreditava poder mudar alguma coisa, mas começa a se dar por satisfeito em mudar de canal, sem precisar levantar do sofá, após um longo dia de trabalho. Entretanto, e apesar da resignação aparente, vez ou outra é acometido por uma esperança recalcitrante em mudar alguma coisa. Assemelha-se aos personagens A e B por defenderem o poder antidepressivo da cevada, e por acreditarem, piamente, que a neosaldina dará conta de todo resto.

diário de uma vida a 3 - descrição do personagem B

2009-06-24T18:09:00.003-03:00

Rapaz franzino e de poucos pelos. Inapto a extravagâncias, não precisa de nada além de um adidas velho, acesso ilimitado a todo o tipo de pornografia disponível na internet, música, macarrão e molho pronto. Teme as lacraias com a mesma intensidade que teme os relacionamentos amorosos duradouros. Assemelha-se ao personagem C por sua “facilidade” de adaptação ao mundo do trabalho e visão economicamente empreendedora.

diário de uma vida a 3 - descrição do personagem A

2009-06-11T21:27:00.000-03:00

Sofre de uma espécie de mau humor crônico. É um perito na arte da escamoteação de projetos arquitetônicos mal elaborados. Destaca-se dos demais personagens por sua acentuada protuberância abdominal. Costuma compensar a falta de sexo por barras e mais barras de toblerone. Assemelha-se ao personagem B pela inocente esperança de reconhecimento tardio de suas habilidades musicais.

diário de uma vida a 3

2009-05-26T22:10:00.002-03:00

Este diário não é um romance. Este diário não é um conto. Este diário não é uma peça teatral muito menos uma novela mexicana.

Este diário não espera chegar a lugar algum. Este diário não tem por objetivo descrever acontecimentos reais, na verdade, este diário nem sequer é um diário.

p.s. Todavia, pequenas verossimilhanças com a triste vida de 3 pobres coitados não poderão ser negadas...

a semana severina de Gabeira

2009-05-04T17:51:00.005-03:00

Nada como um dia após o outro para "desenferrujar" e voltar a postar algo de interessante nesse blog... Mesmo que esse algo não seja meu!

"Assim a “elite branca”, como definiu o ex-governador de São Paulo Cláudio Lembo, ficará sem heróis. Na terra de ninguém chamada Congresso Nacional, a última bala perdida atingiu em cheio o neomoralista Fernando Gabeira (PV-RJ), porta-voz da indignação seletiva dos frequentadores dos calçadões da zona sul carioca e das ruas arborizadas de São Paulo. O deputado também cometeu o pecado venial do patrimonialismo e cedeu passagens pagas pelo Erário a parentes e amigos.

Preso à personagem (quem não se lembra do telecatch com um segurança do Congresso quando, ao lado do colega Raul Jungmann, o parlamentar tentou invadir a sessão que tratava da cassação do senador Renan Calheiros?), Gabeira não teve outra saída a não ser autoimolar-se em praça pública. Reconheceu o erro, declarou-se envergonhado e prometeu iniciar uma cruzada (Deus tenha piedade dos cruzados brasileiros) para moralizar o Parlamento. Recebeu, em troca, a condescendência que a mídia não tem dispensado a outros deputados e senadores que cometeram falhas tão ou menos graves.

Quem saboreou o gosto frio da vingança foi o ex-deputado Severino Cavalcanti (PP-PE). Em 2005, quando Severino elegeu-se presidente da Câmara, após uma articulação nos bastidores comandada por Fernando Henrique Cardoso, Gabeira fez um discurso à medida do intelecto do eleitor zona sul. “A sua presença na presidência da Câmara é um desastre para o Brasil e para a imagem do País”, bradou o parlamentar do PV. Hoje prefeito de João Alfredo, no interior de Pernambuco, Severino afirmou à revista eletrônica Terra Magazine: “A sociedade fica bajulando ele. Esta sociedade é que não está bem. Ele merecia o desprezo”."

p.s. Texto publicado na Revista Carta Capital - 29 de abril de 2009

sem título

2009-02-18T22:21:00.000-03:00

Choque de ordem, choque elétrico, choque de realidade. Cheque sem fundos, fundilhos, regularização fundiária. Ponto final, ponto de fuga, ponto de ônibus. Pernas bonitas, permissiva, persuasiva, pernóstica. Reencontro, despedida, desmedida, despudorada. Pouco tempo pra escrever, muita coisa pra pensar, quase nada pra dizer.

quem?

2008-11-28T00:58:00.001-02:00

Quem precisa de prestações de carro? Quem precisa passar um final de semana relâmpago em Buenos Aires por 12 parcelas de 99 reais? Quem precisa de uma cadeira Charles Eames? Quem precisa freqüentar bons restaurantes e beber bons vinhos?

Só queria minha vida de volta: café com leite no copo de requeijão, sessões esporádicas de masturbação debaixo do edredon, conversas rotineiras e despretensiosas com meus amigos, compartilhando de vossas vidas sem sentido e procurando, sem sucesso, algum sentido pra minha.

O trabalho definitivamente escraviza o homem. Eu era feliz e não sabia, não ganhava dinheiro algum, mas também não gastava! Hoje não passo de um escravo do dinheiro, um escravo do relógio, obrigado a acordar cedo, cagar pela manhã sem a mínima vontade de cagar, tomar banho com vontade de chorar e, em seguida, dividir um ônibus que, pela fisionomia das pessoas, mais parece uma ante-sala do inferno.

Sinto falta da época em que tinha tempo para escrever besteiras, sair com meus amigos sem nenhum dinheiro no bolso e voltar bêbado pra casa, acordar sem perspectiva de algo a que me dedicar pelo resto do dia, pensar sobre isso durante longos 3 segundos e, serenamente, sorrir!

o capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio

2008-10-27T23:03:00.009-02:00

por Charles Bukowski

O capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio.

Por que há tão poucas pessoas interessantes? Milhões, por que não há algumas? Devemos continuar a viver com esta espécie insípida e tediosa? Parece que seu único ato é a Violência. São bons nisso. Realmente florescem. Flores de merda, emporcalhando nossas chances. O problema é que tenho que continuar a me relacionar com eles. Isto é, se eu quiser que as luzes continuem acesas, se eu quiser dar a descarga na privada, comprar um pneu novo, arrancar um dente ou abrir a minha barriga, tenho que continuar a me relacionar. Preciso dos desgraçados para as menores necessidades, mesmo que eles mesmos me causem horror. E horror é uma gentileza.

Mas eles pisoteiam a minha consciência com seu fracasso em áreas vitais. Por exemplo, todos os dias, volto do hipódromo apertando o rádio em diferentes estações, procurando música, música decente. Tudo é ruim, insípido, sem vida, sem melodia, indiferente. Mesmo assim, algumas dessas composições são vendidas aos milhões e seus criadores se consideram verdadeiros Artistas. É horrível, uma idiotice terrível entrando em jovens cabeças. Eles gostam disso. Cristo, dê merda a eles, e eles comem. Não conseguem discernir? Não conseguem ouvir? Não sentem a diluição, o mofo?

Não posso acreditar que não haja nada. Continuo tentando novas rádios. Meu carro tem menos de um ano, mas a tinta preta do botão que aperto já está totalmente gasta. Agora o botão está branco, marfim, olhando pra mim.

Bem, é, existe a música clássica. Tenho que me acostumar com isso. Mas sei que ela vai sempre estar lá pra mim. Escuto isso de três a quatro horas por noite. Mas ainda continuo procurando outro tipo de música. Só que não existe. Deveria existir. Isso me perturba. Escamotearam toda uma outra área. Pense em todas as pessoas vivas que nunca ouviram música decente. Não se admira que seus rostos estejam caindo, não se admira que matem sem pensar, não se admira que esteja faltando coração.

Bem, o que é que eu posso fazer? Nada.

Os filmes são tão ruins quanto a música. Você ouve ou lê a crítica. Um grande filme, dizem. E daí saio para ver o tal filme. E sento lá me sentindo um grande idiota, me sentindo roubado, enganado. Posso adivinhar a próxima cena antes de acontecer. E os motivos óbvios dos personagens, o que os move, o que desejam, o que é importante para eles é tão infantil e patético, tão enfadonho e grosseiro. As partes românticas são irritantes, velhas, bobagens preciosistas.

Acho que a maioria das pessoas vê filmes demais. E, com certeza, os críticos. Quando dizem que um filme é ótimo, querem dizer que é ótimo em relação aos outros filmes que viram. Perderam a visão geral. São martelados com cada vez mais filmes novos. Simplesmente não sabem, estão perdidos no meio daquilo. Esqueceram o que é realmente ruim, que é a maior parte do que assistem.

E não vamos falar em televisão.

E como escritor... será que sou um? Bem. Como escritor, é difícil ler o que os outros escrevem. Não me bate. Para começar, não sabem como colocar uma linha, um parágrafo. Só de olhar o texto impresso a distância já parece chato. E quando você realmente lê, é pior que chato. Não tem ritmo. Não tem nada de emocionante ou novo. Não tem jogo, fogo, gás. O que estão fazendo? Parece ser trabalho pesado. Não se admira que a maioria dos escritores diga que escrever é doloroso. Eu entendo isso.

Algumas vezes com meu texto, quando não foi extraordinário, tentei outras coisas. Derramei vinho nas páginas, acendi um fósforo e queimei buracos nelas. “O que você está FAZENDO aí? Sinto cheiro de fumaça!”

“Tudo bem, querida, está tudo bem...”

Uma vez, meu cesto de lixo pegou fogo e o levei correndo para a varanda e derramei cerveja nele.

Para eu escrever, gosto de assistir a lutas de boxe, ver como o jab é usado, o direto de direira, o gancho de esquerda, o uppercut, o counter punch. Gosto de vê-los lutar, sair da tela. Existe algo a ser aprendido, algo a ser aplicado à arte de escrever, à maneira de escrever. Só sobram páginas, e você pode queimá-las, se quiser.

Música clássica, charutos, o computador faz o texto dançar, gritar, rir. O pesadelo da vida também ajuda.

Todos os dias, quando entro no hipódromo, sei que estou mandando minhas horas à merda. Mas ainda tenho a noite. O que os outros escritores fazem? Ficam na frente do espelho examinando os lóbulos da orelha? E então escrevem sobre eles. Ou sobre suas mães. Ou como salvar o mundo. Bem, podiam me poupar não escrevendo esse troço chato. Essa bobagem sem energia e murcha. Pare! Pare! Pare! Preciso ler alguma coisa. Será que não há nada para ler? Acho que não. Se você achar, me conte. Não, não faça isso. Eu sei: você escreveu. Esquece. Vai dar uma cagada.

Lembro de uma carta longa e furiosa que recebi um dia de um cara que me disse que eu não tinha o direito de dizer que não gostava de Shakespeare. Muitos jovens iam acreditar em mim e não se dariam ao trabalho de ler Shakespeare. Eu não tinha o direito de tomar essa posição. E assim por diante. Não respondi na época. Mas vou responder agora.

Vá se foder, colega. E eu não gosto também de Tolstói!

architecture as spectacle

2008-09-30T22:50:00.003-03:00

From a place of socialization and facing differences, the contemporary cities turned into artificial spaces of a controlled public life, gigantic sceneries of architectural forms and publicity images who celebrate, with enthusiasm, the attribution of aesthetic value to the heterogeneous, the great importance of the appearance and the glorification of the symbolic in a sort of daily life’s dramatization. Understanding that architecture had direct and fundamental influence in the transformations that the world, and more specifically the cities, were subjected along the 20th Century, this work can be summarized as a short analysis of the architectural production as a social isolation, control and fragmentation planned spectacle, built with the intention of obstructing the communication, neutralizing the conflicts and leading human life to the logic of passivity and contemplation, of alienated production and consumption of goods and meaningless images. This analysis was carried out with the comprehension that the spectacle is not treated as a fundamentally contemporary phenomenon and that all architecture produced from modern movement’s vanguard up to postmodernism, besides not carrying out opposition – concerning to the “Architecture of the Spectacle” – complement themselves. This way, this work was built from a clear definition of The Concept of Spectacle, Chapter 2; followed by a concise and objective presentation of its intrinsic characteristics, pointing three different historical moments of the 20th Century’s architectural production, which are Architecture as Spectacle in Modern Movement, Chapter 3.1; In the totalitarian regimes, Chapter 3.2; and In Post-modernism, Chapter 3.3. Final Considerations and Bibliographical References can be found in Chapters 4 and 5.

This summary in english is dedicated to my international fans!
LOL!
I thank Julia Maia for the translation!

arquitetura como espetáculo

2008-09-27T18:35:00.008-03:00

De um lugar de convívio e enfrentamento das diferenças, as cidades contemporâneas foram transformadas em espaços artificiais de uma vida pública dirigida e encenada, gigantescos cenários de formas arquitetônicas e imagens publicitárias que celebram, com entusiasmo, a estetização do heterogêneo, a valorização da aparência e a glorificação do simbólico em uma espécie de teatralização da vida cotidiana. Fruto do entendimento de que a arquitetura tem direta e fundamental influência nas transformações pelas quais o mundo, e mais especificamente as cidades, foram submetidas ao longo do século XX, este trabalho pode ser resumido como uma breve análise da produção da arquitetura como um espetáculo programado de isolamento, controle e fragmentação sociais, construído com o intuito de impedir a comunicação, neutralizar os conflitos e direcionar toda a vida humana à lógica da passividade e da contemplação, da produção e do consumo alienados de mercadorias e imagens esvaziadas de significado. Esta análise foi realizada a partir da consciência de que o espetáculo não se trata de um fenômeno fundamentalmente contemporâneo e que, guardadas as devidas proporções, toda a arquitetura produzida desde as vanguardas do movimento moderno até o pós-modernismo mais caricato e historicista, além de não realizar oposição uma à outra – no que diz respeito à produção da Arquitetura como Espetáculo – se complementa. Desse modo, o trabalho foi construído a partir de uma clara definição de O Conceito de Espetáculo, Capítulo 2; para que em seguida fossem apresentadas, de forma concisa e objetiva, as características intrínsecas ao espetáculo em três momentos históricos distintos da produção arquitetônica do século XX, ou seja, a Arquitetura como Espetáculo No movimento moderno, Capítulo 3.1; Nos regimes totalitários, Capítulo 3.2; e No pós-modernismo, Capítulo 3.3. Nos Capítulos 4 e 5, respectivamente, foram dispostas as Considerações Finais e as Referências Bibliográficas.

Resumo da minha Dissertação de Mestrado. Enfim, consegui parir a criança!

cabelito investment bank & co

2008-09-24T00:58:00.002-03:00

Devido à falência de alguns dos maiores bancos de investimento do mundo e a confirmação de que economistas não sabem nada de economia, resolvi fundar a Cabelito Investment Bank & Co.

Também não entendo porra nenhuma de economia, mas como entendo um pouquinho mais de Brasil do que o Lehman Brothers, Merrill Lynch, AIG, etc... Resolvi assumir a função de indicador econômico do RISCO BRASIL!

Durante minha reflexão-vaso-sanitarista-matinal avaliei que o risco Brasil está em torno de 212 pontos. Não vejo motivo para pânico, nossa economia está fortalecida, tivemos um superávit primário de mais de 18 bilhões de dólares nas primeiras 3 semanas do mês de setembro, valor 12% inferior ao mesmo período do ano passado, mas nada que não seja absolutamente contornável no mês de outubro, afinal, dia 12 é dia das crianças e o comércio certamente será re-aquecido pela venda de barbies, legos, e outras bugigangas desse tipo!

Vale ressaltar que as ações da Companhia Moita 3D Ltda se apresenta como um excelente investimento a curto, médio e longo prazo e, obviamente, não estou recebendo ($) nada pela indicação, muito menos sou parente de algum sócio dessa empresa!

Sem mais para o momento,

Cabelito
Presidente da Cabelito Investment Bank & Co

de licença

2008-07-31T22:52:00.006-03:00

Acabo de tirar uma licença... Uma licença remunerada de minha vida dedicada ao ócio criativo e aos prazeres mundanos! Infelizmente, fraquejei... Resisti o quanto pude, mas sucumbi diante a constante pressão exercida por essa sociedade obcecada pelo trabalho, pela novela das oito e pelas mulheres com nome de fruta!

Não “deixo (ess)a vida para entrar na história”, como o gorducho do Getúlio Vargas, mas deixo-a como os judeus hospedados em Auschwitz... Convicto de que “o trabalho liberta”!

Imagem: Foto do Campo de Concentração de Auschwitz, na Polônia, com a seguinte inscrição no portão de entrada: "Arbeit macht frei" [O trabalho liberta].

lei seca

2008-07-04T06:45:00.007-03:00

Não bastasse terem criado o vírus da AIDS para impedir que copulássemos livremente e sodomizássemos uns aos outro sempre que nos fosse conveniente, implementaram agora no Brasil uma lei de tolerância zero à combinação álcool e direção, ou seja, quem tiver ingerido uma gota de álcool sequer, terá seu carro apreendido, sua habilitação suspensa por 1 ano e receberá uma multa de R$ 950,00. Quem tiver bebido um pouco além da conta (isso mesmo, daquele jeito que você volta dirigindo toda sexta-feira pra casa) ainda terá o privilégio de conhecer de pertinho, em seu íntimo, o sensacional sistema prisional brasileiro!

Obviamente não sou um louco a fazer apologia à "dobradinha" bebida e direção, mas fico surpreso com a quantidade de “caras de pau”, comportando-se como santos, e declarando total apoio a lei. Todo mundo sabe que existem dois tipos de motoristas, os que bebem e os que não bebem, os que bebem, ao beber, não deixam de dirigir! E os que não bebem, não bebem, logo, não dirigem bêbados, dirigem somente sob o efeito de maconha, cocaína, ecstasy, chá de cogumelo, chá de fita, LSD, lança perfume, raxixe, enfim, qualquer merda que dê onda e não seja detectado pelo bafômetro (quem curte uma onda de bombom de licor, melhor partir pra outra! Ah, e trocar o bombom por Listerine é furada)! É verdade que muitas pessoas não bebem e não usam drogas de tipo algum, estejam elas dirigindo ou não, mas se eu fosse você, e se uma pessoa com essas características fosse meu candidato a genro ou algo parecido, eu ficaria desconfiado, mandaria investigar o rapaz...

Mas vamos ao que interessa. Ouvi o relato de um amigo, que depois de sair de casa para um bar e voltar dirigindo sem ingerir uma gota de álcool (o que não fazia há tempos), pôde perceber como o Rio de Janeiro anda carente de ordem: flanelinhas extorquindo dinheiro nas calçadas, mulheres de "vida fácil" vendendo sexo nas esquinas, crianças vendendo balas em mesas de bar, policiais corruptos sendo subornados por cidadãos corruptores... Passado o martírio de um retorno sóbrio para casa, apavorado e transtornado com a bizarra realidade que o álcool e direção impediam-no de enxergar, começou a perceber que a sua vida fazia menos sentido do que todos os nomes esquisitos das Igrejas Evangélicas que se proliferam pela cidade, lidos em seqüência e ininterruptamente...

Igreja Evangélica Pentecostal a Última Embarcação para Cristo Igreja Evangélica a Última Trombeta Soará Bola de Neve Church Igreja Caverna de Adulão Igreja Evangélica Abominação à Vida Torta Cruzada Evangélica do Pastor Waldevino Coelho, a Sumidade Igreja Cristo é Show!

Teve uma crise de choro. Lembrou que a bebida alcoólica também estava proibida nos estádios de futebol, e sem o álcool, aquela derrota nos pênaltis na final da Libertadores havia sido ainda mais amarga. Foi então que, consumido pela raiva, destruiu a pontapés todo o seu móvel de cozinha Bartira, comprado em 24 vezes sem juros nas Casas Bahia e, por fim, “sentou” a mão na cara da pobre da Roseli, sua empregada estrábica e reumática. Vida de merda que o álcool e a direção o impediram por longos anos de enxergar, mas que estava convicto, não iria permitir que continuasse. Como o insano japonês em Tóquio, estava decidido a atropelar todo e qualquer filho da puta que passasse na sua frente, em seguida, esfaquearia aqueles que insistissem em permanecer de pé e, por final, cometeria um harakiri!

Mas por acreditar que teria em mim um comparsa para a sua carnificina, me confidenciou suas intenções e, felizmente, consegui persuadi-lo a desistir de tamanha insanidade. Agora, juntos, faremos algo ainda mais grandioso! Tal qual Alphonse Capone durante a Lei Seca norte-americana, ficaremos ricos, mas obviamente, fazendo tudo dentro da lei. Lançaremos em agosto, em parceria com a Apple, o nosso personal bafômetro (já devidamente patenteado) que, entre outras coisas, funcionará como celular, terá acesso a internet e um GPS de última geração que localiza todas as blitz da polícia Militar, Civil, Federal, Rodoviária, além das blitz das Milícias e das organizações criminosas do 3º Comando, do Comando Vermelho e dos Amigos dos Amigos em um raio de 400 quilômetros!

p.s. O menor dos problemas é a lei, difícil é aturar mais e mais hipocrisia!

questão de tempo

2008-06-05T10:27:00.001-03:00

Ela o fazia acreditar que ninguém poderia ser mais perfeito, jurava nunca ter sentido nada parecido [seu corpo ao menos denunciava que ninguém jamais havia lhe chupado daquela maneira!]. Não conseguia acreditar em tudo aquilo que estava acontecendo, e por conta disso, trazia consigo a insegurança característica dos que têm muito a perder [ligava pro celular dele de 2 em 2 horas, diuturnamente, e não entendia sua opção por jogar bola, beber cerveja e comer churrasco toda quarta-feira ao invés de desfrutar de sua companhia!]. Ela acreditava, piamente, estar construindo um relacionamento sólido e duradouro [ignorava por completo a existência do sociólogo polonês Zygmunt Bauman e sua tese sobre a liquidez das relações contemporâneas!], e oferecia-lhe seu amor de forma sincera e incondicional, desejando apenas que ele o correspondesse [através do cumprimento régio de algumas regras básicas previamente estabelecidas por ela... falar a todo o momento que ela é linda e que ele a ama, acompanhá-la em sua maratona semanal ao shopping sem tirar o sorriso do rosto, nunca esquecer de reparar (e elogiar) seus cortes rotineiros de ½ centímetro de cabelo, entre outras exigências igualmente estapafúrdias!]. A insegurança e a juventude ainda impediam-lhe de reconhecer as pequenas sutilezas masculinas utilizadas para expressar seus sentimentos mais ternos [surra de pau mole, duas sem tirar de dentro, cabeçada no céu da boca!], assim como compreender as artimanhas necessárias para se construir uma consistente relação a dois [TV a cabo, surdez congênita, hora extra, rivotril, memória seletiva, etc, etc, etc!]. Nada que o tempo não a ensinasse!

o jogo do contente

2008-05-06T16:07:00.004-03:00

Todo dia ele fazia a mesma coisa. Acordava pontualmente às 7:00. Tomava banho de porta aberta e sempre se esquecia de pegar a toalha. Um café rápido, ninguém pra se despedir e já estava fora de casa. No caminho, como que inconscientemente, tentava se convencer de que gostava daquilo. Tentava acreditar que era importante e que no fundo era um cara feliz. O resto da manhã transcorreu sem sobressaltos. Ao meio-dia no restaurante a quilo sentou-se no lugar de sempre, foi atendido pelo garçom de sempre e saudado com a mesma pergunta de todos os dias. “Coca com gelo e limão?” Nos últimos 2 anos almoçou no mesmo restaurante, sentado no mesmo lugar, e sempre dava a mesma resposta. “Sem limão, por favor.” Por dentro tinha vontade de dar uma garrafada no filho da puta do garçom, mas sempre o respondia, no mesmo e plácido tom de voz. Durante o almoço, tentava se convencer de que a comida do restaurante a quilo em que comia todos os dias tinha certa qualidade, e que era um cara privilegiado por poder se dar ao luxo de freqüentar um restaurante, afinal, quantas pessoas que passam fome não fariam de tudo para estar em seu lugar repetindo diariamente a mesma frase: “Sem limão, por favor.”? O resto da tarde também transcorreu sem alvoroço. Terminado o expediente, todos permaneceram no escritório, torcendo para que alguém tivesse a coragem de voltar pra casa primeiro, afinal, o patrão não via com bons olhos o funcionário que cumpria pontualmente o seu horário. Demonstrar obsessão pelo trabalho e disponibilidade em fazer horas extras não-remuneradas era característica essencial de um funcionário padrão. Mas ele tentava se convencer de que àquelas horas extras seriam muito importantes pra sua carreira e ascensão profissional. Estava confiante que mais cedo ou mais tarde seu patrão reconheceria sua dedicação e não mais confundiria seu primeiro nome, afinal, só estava na empresa há 5 anos, ainda não dera tempo do patrão guardar um nome tão incomum como o seu: João. Finalmente, estava de volta ao lar. Comida congelada no microondas, futebol na televisão e ninguém pra conversar, contar sobre seu dia excitante ou ouvir reclamações. Mas ele não se abalava com a solidão, tentava pensar que amanhã seria outro dia e que deveria agradecer por estar vivo e com saúde, por ter um teto onde se abrigar e onde abrigar um freezer cheio de comida congelada. Insistia em acreditar que era um cara feliz, com um bom emprego, um excelente combo de TV por assinatura + internet banda larga e toda uma vida de alegrias pela frente.

o mais importante é o mais oculto

2008-04-28T03:05:00.012-03:00

Tem tempo que eu não escrevo nada que preste aqui [como se alguma vez tivesse escrito algo que prestasse], mas é aquilo, falta de tempo, muito trabalho e muito dinheiro no bolso... Resultado? Quando não estou trabalhando estou gastando com bebidas, drogas e mulheres! Mas é aquilo, sempre acontece algo de novo para me tirar dessa difícil rotina!

Ultimamente tenho dedicado grande parte do meu tempo a garimpar notícias sobre educação, economia, política e saúde pela internet, infelizmente, as dificuldades encontradas são enormes. Os meios de comunicação, 100% dedicados ao caso Isabella Nardoni, esqueceram do flamengo [a letra minúscula é proposital], da dança do créu, da mulher melancia, e por mais incrível que possa parecer, esqueceram até do mosquito da dengue! Imaginem se alguém se lembraria de fazer uma matéria sobre o cancelamento do aumento das bolsas de mestrado e doutorado, aumento esse anunciado pelo governo e revogado em virtude da não-aprovação da CPMF! Imaginem! Claro que não lembrariam! Nossos jornalistas têm tarefas mais importantes a fazer, como...

Entrevistar psiquiatras que traçaram o perfil psicológico do “adevogado” e desconhecedor da gramática da língua portuguesa [mais precisamente do capítulo que trata da concordância verbal], o Dr. Alexandre Nardoni, assim como... Entrevistar velhinhas insanas que viajaram 400 quilômetros para juntamente com um exército de jornalistas e cidadãos desocupados fazer guarda, em turnos coletivos de 24 horas, em frente ao 9º Distrito Policial do Carandiru, como se esperassem do delegado, devoto de São Cosme e São Damião, a distribuição de centenas de doces em saquinhos!

Como diria um velho amigo meu: “O espetáculo organiza com habilidade a ignorância do que acontece e, logo a seguir, o esquecimento do que, apesar de tudo, conseguiu ser conhecido. O mais importante é o mais oculto."

p.s. Como eu queria morar ao lado do 9º Distrito Policial do Carandiru, só pra ter o prazer de arremessar ovo podre e porrolho [aquela maçaroca de papel higiênico molhado] em toda essa gente de curiosidade mórbida. A parte ruim seria morar em São Paulo, e relativamente perto da Lívia Maria.

imposturas intelectuais

2008-04-03T08:15:00.003-03:00

O Orkut não é só cultura inútil e canal cibernético de invasão e contemplação da intimidade alheia, às vezes nos apresenta algo de interessante. A última pérola foi a comunidade Imposturas Intelectuais, homenagem ao livro homônimo dos físicos Alan Sokal e Jean Bricmont.

Impossível não ter a curiosidade despertada pela descrição da comunidade! Ainda não adquiri o livro, mas recomendo, deve ser no mínimo engraçado!

Descrição da comunidade:

"Se você não compreende de jeito nenhum textos como:

Podemos ver claramente que não há nenhuma correspondência biunívoca entre relações significantes lineares ou de arquiestrutura, dependendo do autor, e essa catálise maquínica multirreferencial e multidimensional.

Não se preocupe nem se ache um imbecil. Ninguém entende, embora alguns façam de conta. Citações como esta, do psicanalista Félix Guattari, que são nada mais que um amontoado de palavras rebuscadas, cheio de jargões científicos, pseudocientíficos e filosóficos, foram desmontadas, e seus autores desmascarados pelos físicos Alan Sokal e Jean Bricmont em seu livro Imposturas Intelectuais."

Agora que me inspirei em Guattari, deixa eu voltar pra minha Dissertação de Mestrado!

apologia à preguiça

2008-03-11T03:34:00.003-03:00

“Sejamos preguiçosos em tudo, exceto em amar e em beber, exceto em sermos preguiçosos.”

Lessing

"Contemplai o crescimento dos lírios dos campos, eles não trabalham nem fiam e, todavia, digo-vos, Salomão, em toda a sua glória, não se vestiu com maior brilho."

Jesus cristo

“Os filósofos da antiguidade ensinavam o desprezo pelo trabalho, essa degradação do homem livre; os poetas cantavam a preguiça, esse presente dos deuses.”

Paul Lafargue

“É necessário estar sempre bêbedo. Tudo se reduz a isso; eis o único problema. Para não sentirdes o fardo horrível do Tempo, que vos abate e voz faz pender para a terra, é preciso que vos embriaguez sem cessar.
Mas – de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, como achardes melhor. Contando que vos embriaguez.
E, se algumas vezes, nos degraus de um palácio, na verde relva de um fosso, na desolada solidão de vosso quarto, despertardes, com a embriaguez já atenuada ou desaparecida, perguntai ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que foge, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai-lhe que horas são; e o vento, e a vaga, e a estrela, e o pássaro, e o relógio, hão de vos responder:
- É a hora da embriaguez! Para não serdes os martirizados escravos do Tempo, embriagai-vos; embriagai-vos sem tréguas! De vinho, de poesia ou de virtude, como achardes melhor.”

Baudelaire

Embriagai-vos... Porque trabalhar dá muito trabalho!

planos de um novo rico

2008-03-05T01:53:00.003-03:00

Essa rotina de escassez monetária e, conseqüentemente, precária diversão, fez com que eu topasse o desafio de encarar um concurso público, logicamente, com o único intuito de enriquecer licitamente por meio de pouco ou quase nenhum esforço. O concurso é para o Ministério do Planejamento, Orçamento e Gestão, cargo de Analista de Infra-Estrutura na área de transporte rodoviário e urbano, ou seja, serei uma espécie de semáforo-humano com salário inicial de R$ 5.406,44. Disse que serei pois estou convicto de minha aprovação, e diante te tamanha convicção comecei a pensar em formas de gastar meu futuro salário, na verdade, minha futura pequena fortuna, pois para a triste realidade de um arquiteto e urbanista recém formado, essa remuneração é exorbitante!

Após algumas horas de reflexão concluí que meu primeiro gasto será com o aluguel de um carro de bombeiro, desfilarei pela cidade comemorando minha vitória, nada mais justo após ter assinado um certificado de vencedor e cidadão padrão aos olhos de nossa sociedade. Em seguida comprarei um neto para a minha mãe. Ela quer um neto, eu não quero ter um filho [se ainda precisasse de ajuda para arar um pedaço de terra, plantar mandioca ou tocar um rebanho de ovelhas, lhe daria uns 13 netos], mas agora que sou rico, é só comprar um, ou quem sabe dois.

Jogarei todas as minhas roupas fora, principalmente as camisas de Encontros de Arquitetura, a partir de agora, só usarei roupas de estilistas famosos. Também não mais andarei em companhia de amigos pobres, ou seja, todos os amigos que tenho, mas também não ficarei “órfão”, alugarei ou comprarei alguns novos. Por fim, bancarei a gravação do 1º CD dos Skrotes Boys of the Catland [banda formada por parte dos já citados amigos pobres], tenho certeza que assim perceberão vossa total falta de talento musical, me poupando de futuros convites para seus ensaios bizarros e suas sazonais apresentações em festinhas com não mais que 23 convidados...

É... Tão bom fazer planos de gastos futuros!

sobre pessoas e bukowski

2008-03-04T05:35:00.001-03:00

Estava lendo um texto do Bukowski onde ele fala de pessoas que passam pela vida com pouca angústia, pessoas que dormem bem, que são contentes com a família, pessoas imperturbáveis, e que ao morrerem, têm uma morte serena, normalmente durante o sono. Ele insiste que pessoas assim existem. Declara não ser uma delas, que está longe de ser uma delas, mas que elas estão lá, e ele está aqui.

Eventualmente invejo pessoas assim... Dormir oito horas por dia, acordar disposto, perceber uma mulher feliz e carinhosa no outro lado da cama, quem sabe até “dar uma” antes do trabalho. Café da manhã com as crianças, deixá-las no colégio, seguir pro escritório. Reuniões, cafezinhos, almoço em um bom restaurante, gráficos, planilhas, voltar pra casa. Banho quente, jantar em família, novela das oito. Total serenidade até as próximas horas de um sono profundo, onde tudo recomeça, e só termina com a chegada de uma morte tranqüila, em um dia qualquer, provavelmente durante um sonho.

Constantemente invejo o Bukowski... Vagabundo imprestável, proletário e bêbado. Vida familiar invariavelmente conturbada. Apaixonado por corridas de cavalos, mulheres e música clássica. Largou a faculdade de jornalismo e freqüentou todos os piores empregos que pôde. Entre um porre e outro escreveu romances, contos e poesias. Sem pudores e de forma crua escreveu histórias profundas, sobre pessoas e temas só aparentemente banais. Foi um homem angustiado, solitário, dono de uma sensibilidade peculiar. Morreu de leucemia, mas podia ter sido de cirrose hepática. Em seu túmulo, pediu que escrevessem: Don´t Try.

flor

2008-02-28T05:50:00.003-03:00

por Banksy

http://www.banksy.co.uk/

sobre perdas

2008-02-21T03:53:00.001-03:00

Não faz muito tempo ouvi minha mãe dizer que já fui uma pessoa menos amarga. Escutei palavras parecidas de alguns amigos próximos que leram meus textos. Mas só me sinto mais velho, mais crítico. E menos crédulo, menos inocente. É difícil não perder a inocência quando se percebe que perdas são inevitáveis. Aprendi cedo a lidar com certo tipo de perda, aprendi cedo a lidar com a morte. Hoje até consigo enxergar beleza na morte, e lido melhor com ela do que com certas perdas do dia-a-dia: as amizades que se perdem pela distância, os amores eternos que não resistem ao tempo e as diferenças, a esperança de mudar o mundo que se transforma no simples desejo de comprá-lo... A morte não, ela é inexorável, natural, e sim, dona de uma beleza peculiar, existe candura na dor de quem perde alguém pra morte, já as pequenas perdas, essas são desprovidas de beleza, e suas dores são dores impregnadas de amargura.

amenidades da vida cotidiana

2008-02-20T06:29:00.001-03:00

Tava aqui tentando ocupar meus pensamentos com qualquer coisa desimportante. Ultimamente tenho dedicado grande parte do meu tempo ocioso a refletir sobre inutilidades: futebol, carnaval, poesia, dissertação de mestrado, trabalho, etc. Acho que deveria dedicar mais tempo aos meus filhos. Eu não tenho filhos, mas se tivesse dedicaria mais tempo a eles!

Será que as pessoas têm filhos justamente pra terem algo importante a que se dedicarem? Nunca olhei por essa óptica, mas ter filhos é uma saída interessante pra dar significado a uma existência, digamos... pouco interessante.

Quem tem filho não tem tempo de dormir, muito menos de pensar amenidades. Quem tem filho trabalha, limpa bunda suja de cocô e faz mamadeira. Depois leva pra escola, trabalha ainda mais pra pagar a escola e tenta convencer o moleque de que ele deve torcer pro mesmo time que você. Quem tem filho não tem carnaval e nem lê poesia, somente livro infantil e bula de remédio pra cólica. Quem tem filho não escreve dissertação de mestrado e nem tem tempo de reclamar do trabalho. Enfim, quem tem filho não tem tempo de pensar o quanto sua existência é, digamos... pouco interessante.

Será que eu deveria ter filhos?

profundas divagações odontológicas

2008-02-15T10:41:00.001-02:00

Não consigo dormir. Minha internet está fora do ar e uma dor de dente me atormenta. Tô aqui, escrevendo rápido, sem pensar, tentando esquecer a desgraçada da dor. Tá difícil. Juro que se essa dor passasse eu ficava uma semana sem entrar na internet e nunca mais acessava o Orkut, melhor, eu apagava o meu perfil do Orkut, melhor ainda, eu assassinava o filho da puta que inventou o Orkut. Porra, se essa dor de dente passasse agora eu arrumava um trabalho fixo e doava mensalmente 10% do meu salário pra Igreja Renascer em Cristo!

Acho que vou beber cachaça, álcool ameniza dor de dente, não cura, mas ameniza... Só tem cerveja escura. Uma garrafa de cachaça ameniza uma dor de dente, mas duas long neck de cerveja escura não amenizam nem dor de corno. E é certo que não trocaria minha dor de dente por uma dor de corno, talvez por uma dor de cabeça, de coluna, mas não por uma dor de corno. A idéia da dor de dente já nem me parece tão ruim, é só uma dor de dente! Uma obturação dá jeito, na pior das hipóteses um canal, uma extração. Perto de uma dor de corno é moleza!

nova babilônia

2008-02-12T18:50:00.000-02:00

por Constant Nieuwenhuis

Aquarela de Constant, publicada na edição original de A Sociedade do Espetáculo, de Guy Debord.

Nenhum motivo em especial para postá-la, simplesmente gosto dessa imagem!

carnaval

2008-02-10T23:42:00.000-02:00

Ruas diariamente ocupadas por pedestres apressados e fisionomias preocupadas são tomadas por um estado de embriaguez coletiva...

Os poucos carros que transitam livremente desfilam com suas rodas de rolimã, caixas de isopor, guarda-sóis coloridos e placas dizendo: DOIS LATÕES POR CINCO!

Pequenos super-heróis, odaliscas e bruxas sobem e descem as ladeiras de Santa Teresa de mãos dadas com suas mães!

Jack Sparrow retira dinheiro em um caixa eletrônico do Banco do Brasil, o Super-Homem espera na fila sem se importar com a ousadia do pirata!

Pessoas cantam e sorriem nos ônibus, se beijam e se abraçam nas esquinas, ocupam a cidade, se apropriam do que lhes pertence por direito!

O carnaval é assim, uma espécie de mensagem subliminar de esperança dentro de um filme repleto de momentos tristes... Tenta por quatro dias nos convencer de que esse estado de embriaguez coletiva não precisa ter fim!

terrorismo poético

2008-01-24T01:19:00.000-02:00

por Hakim Bey

DANÇAR BIZARRAMENTE A NOITE INTEIRA em caixas eletrônicos de bancos. Apresentações pirotécnicas não autorizadas. Land-art*, peças de argila que sugerem estranhos artefatos alienígenas espalhados em parques estaduais. Arrombe apartamentos, mas, em vez de roubar, deixe objetos Poético-terroristas. Seqüestre alguém e o faça feliz. Escolha alguém ao acaso e o convença de que é herdeiro de uma enorme, inútil e impressionante fortuna – digamos, cinco mil quilômetros quadrados na Antártica, um velho elefante de circo, um orfanato em Bombaim ou uma coleção de manuscritos de alquimia. Mais tarde, essa pessoa perceberá que por alguns momentos acreditou em algo extraordinário e talvez se sinta motivada a procurar um modo mais interessante de existência.

Coloque placas de bronze comemorativas nos lugares (públicos ou privados) onde você teve uma revelação ou viveu uma experiência sexual particularmente inesquecível etc.

Fique nu para simbolizar algo.

Organize uma greve na escola ou trabalho em protesto por eles não satisfazerem a sua necessidade de indolência e beleza espiritual.

A arte do grafite emprestou alguma graça aos horríveis vagões de metrô e sóbrios monumentos públicos - a arte – Terrorismo Poético (TP) também pode ser criada para lugares públicos: poemas rabiscados nos lavabos dos tribunais, pequenos fetiches abandonados em parques e restaurantes, arte-xerox sob o limpador de pára-brisas de carros estacionados, slogans escritos com letras gigantes nas paredes de playgrounds, cartas anônimas enviadas a destinatários previamente eleitos ou escolhidos ao acaso (fraude postal), transmissões de rádio pirata, cimento fresco...

A reação do público ou o choque-estético produzido pelo TP tem que ser uma emoção pelo menos tão forte quanto o terror - profunda repugnância, tesão sexual, temor supersticioso, súbitas revelações intuitivas, angústia dadaísta - não importa se o TP é dirigido a apenas uma pessoa ou várias pessoas, se é "assinado" ou anônimo: se não mudar a vida de alguém (além da do artista), ele falhou.

O TP é um ato num Teatro da Crueldade sem palco, sem fileiras de poltronas, sem ingressos ou paredes. Para que funcione, o TP deve afastar-se de forma categórica de todas as estruturas tradicionais para o consumo de arte (galerias, publicações, mídia). Mesmo as táticas de guerrilha Situacionista do teatro de rua talvez tenham agora se tornado muito conhecidas e previsíveis.

Uma requintada sedução levada adiante não apenas pela satisfação mútua, mas também como um ato consciente por uma vida deliberadamente mais bela - deve ser o TP definitivo. O Terrorista Poético comporta-se como um trapaceiro barato cuja meta não é dinheiro, mas MUDANÇA.

Não faça TP para outros artistas, faça-o para pessoas que não perceberão (pelo menos por alguns momentos) que o que você fez é arte. Evite categorias artísticas reconhecíveis, evite a política, não fique por perto para discutir, não seja sentimental; seja impiedoso, corra riscos, vandalize apenas o que precisa ser desfigurado, faça algo que as crianças lembrarão pelo resto da vida — mas só seja espontâneo quando a Musa do TP o tenha possuído.

Fantasie-se. Deixe um nome falso. Seja lendário. O melhor TP é contra a lei, mas não seja pego. Arte como crime; crime como arte.

* Tipo de arte que usa a paisagem, normalmente natural, como objeto artístico, sendo a própria natureza (e seus fenômenos, chuva, vnto, etc.) elementos constitutivos da obra.

profundas divagações cinematográficas

2008-01-22T17:39:00.000-02:00

Assisto ao filme do Cartola e descubro que ele morreu no dia do meu aniversário. Um monte de gente boa e de existência atormentada morreu no dia do meu aniversário: Cartola, Oscar Wilde, Fernando Pessoa, Guy Debord... Grandes merdas, um monte de gente boa e de existência atormentada morre no dia do aniversário de um monte de gente todo santo dia!

Colocar legenda em filmes é algo muito complexo ou eu que sou um idiota? Baixo um monte de porcaria na internet e não consigo colocar a merda da legenda. Os únicos filmes em inglês e sem legenda que eu entendo sem dificuldades aparecem no e-mule com títulos longos e diálogos curtos: Lesbian licking her friends ass, Three busty students fuck this lucky guy at school! Capote é exatamente o oposto! Sem legenda fica foda!

falando sério

2008-01-11T04:53:00.000-02:00

Quando aos 10 anos me imaginava com quase 30, me imaginava diferente, acho que com mais cara de gente grande, do jeito que os adultos deveriam ser... Ter um emprego normal, uma casa normal, uma mulher normal [se é que isso existe], e quem sabe, até filhos normais!

Tenho quase 30 e não tenho nada disso, o que na verdade não me surpreende. Nunca me achei normal, nunca quis ser normal... Pessoas normais me cansam, e o retrato de uma vida normal me lembra a cena de um velório: choro, vela e a família toda reunida a minha volta...

A questão é que há pouco tempo me fizeram a seguinte pergunta:

“Porra, mas o que você quer fazer da vida?”

Sem pensar muito respondi:

“Quero ler uns livros, dormir 10 horas por dia, conhecer Machu Picchu, jogar futebol toda quarta-feira e voltar embriagado de cerveja e churrasco pra casa, onde ela vai estar me esperando pra me ouvir dizer que é a melhor e mais linda mulher que um jogador de futebol frustrado e bêbado poderia querer!”

Acho que não contavam com essa resposta, talvez com algo mais objetivo e idiota do tipo:

“Quero trabalhar com arquitetura e construir edifícios residências em concreto armado pra sustentar minha família e adquirir minha casa própria!”

Enfim, interpretaram minhas palavras como gozação, como piada... E o pior é que pela primeira vez na minha vida eu tava falando sério!

nesse ano...

2008-01-07T04:39:00.000-02:00

Quero não conseguir escrever tanta merda nesse Blog. Quero estar tão feliz e despreocupado com tudo e com todos que não tenha a mínima disposição para anotar uma mísera linha sequer, no máximo escrever meu nome na areia da praia, com meu pau interpretando o papel da caneta bic e o meu mijo travestido de tinta amarela. Quero estar tão envolvido com atividades prazerosas e libertinas, como conhecer outras culturas e novas línguas, que não consiga dedicar um minuto de meu tempo e energia à velha e maltratada língua portuguesa. Quero estar tão apaixonado e embriagado pela alegria contagiante da vida a ponto de interromper minha greve de escrita e contribuir na construção da orelha de um best seller qualquer de auto-ajuda. Enfim, mais alegria e menos melancolia!

dois caras

2007-12-19T21:01:00.000-02:00

Era um daqueles caras apaixonados. Existia com tamanha intensidade que tudo à sua volta alcançava dimensões e significados inacreditáveis. Era capaz de transformar o trivial em sublime, de reconhecer no superficial as mais densas qualidades. Encarava o contingente com desconfiança, para ele, nada era fortuito, nada era acidental. Tudo era singular, único, e absolutamente indispensável de ser vivido.

Era um daqueles caras apaixonantes. Sem esforço fazia com que todos, de algum modo, o desejassem. Não existia um motivo óbvio pra isso, mas algo nele era diferente. Era dono de uma espantosa capacidade de fazer com que nada parecesse chato, desinteressante, menor. Ao seu lado o tolo sentia-se astuto, o sem graça era hilariante, e o mais prosaico dos mortais percebia-se, por alguns instantes, especial.

respostas de fim de ano

2007-12-17T05:46:00.000-02:00

Não, Papai Noel não existe. Não, no Natal ninguém comemora o nascimento do menino Jesus, as pessoas só se empanturram de comida, enchem a cara de vinho, fazem brincadeiras idiotas do tipo amigo-oculto e colaboram para a felicidade geral dos comerciantes e dos fabricantes de Engov, Sonrisal e Sal de Frutas Eno... E acredite, elas fazem isso sem entender direito o porquê.

Não, Ano Novo não é sinônimo de vida nova, é só uma solução inteligente para mantê-lo esperançoso e resignado em relação às barbaridades da vida cotidiana. Não, as pessoas não estão e nem são felizes, elas só aparentam felicidade, assim como nos especiais de fim de ano da Rede Globo. Não, hoje não é um novo dia de um novo tempo que começou, as alegrias também não serão de todos [serão das mesmas pessoas do ano passado], e não se iluda, nossos sonhos não serão verdade, assim como a festa não é sua, não é nossa e muito menos é de quem quiser. A festa é só para convidados VIPs!

a menina e o balão

2007-12-09T20:57:00.000-02:00

por Banksy

http://www.banksy.co.uk/

repensando o futuro

2007-11-28T04:28:00.000-02:00

Tenho andado demasiadamente preocupado. Em poucos meses não mais receberei a esmola “Federal” oferecida àqueles que pensam que sua produção “pseudo-intelectual-acadêmica" um dia terá alguma valia para a sociedade brasileira [na maioria dos casos, no lugar de a sociedade brasileira, leia-se: o seu próprio umbigo]. No momento estudo alternativas de vivência para o resto dos meus dias...

Ah, trabalhar não é uma alternativa de vivência, persigo a idéia de vida, não de sobrevida. A opção trabalho, emprego, ocupação ou outras derivações do gênero tornariam meus dias vindouros simplesmente insuportáveis, uma alternativa nada razoável! Prefiro ater-me aos ensinamentos de Paul Lafargue, Guy Debord, Raoul Vaneigem e Bob Black: VAMOS ABOLIR O TRABALHO!

Sendo assim, a primeira alternativa plausível seria ingressar em outro mestrado, e depois outro, e outro, e outro... Mas passar a vida ouvindo besteiras de gente com Phd em falar besteiras, cansa, sem contar que isso poderia me transformar em um Phd em falar besteiras ainda maior e melhor que todos eles juntos... Melhor não!

Poderia também fundar uma ONG pra salvar o mundo das cáries e levar a cultura a todos os povos oprimidos do planeta! Obviamente omitiria que a cárie nada mais é do que uma invenção maquiavélica dos dentistas pra ganhar dinheiro com obturações [assim como o vírus da AIDS é uma invenção das grandes corporações farmacêuticas pra vender AZT]! Guardaria ainda mais segredo sobre a real identidade da cultura, intimamente tratada pelos engolidores de mundo como a “mercadoria ideal”, aquela que nos obriga a comprar todas as outras mercadorias! Rararárarárarárárárá [Risada maléfica]! Mas criar uma ONG com esse perfil não seria nada original, existem milhares delas por aí!

Outra opção seria aprender a fazer uns artesanatos, uns brincos de arame com sementes de girassol, açaí... Peregrinar pelo Brasil sem tomar banho, cheio de tatuagem de henna pelo corpo e uma coleção de piolhos maior que a do Bob Marley! Mas isso é bicho grilo demais pra minha personalidade já moldada aos bons modos e às boas maneiras da classe dominante! E também não levo muito jeito pra esse tipo de atividade manual... Nada Feito!

Resta-me uma última alternativa...

Colocar uma mochila nas costas e ir de encontro ao velho continente, desfrutar de todas as vantagens científicas, culturais, econômicas e sociais que o 1º mundo pode oferecer a um pobre rapaz latino-americano:

Drogas sintéticas pela bagatela de 2 euros; haxixe marroquino de 1ª qualidade; cogumelos mágicos devidamente embalados e higienizados; cocaína, anfetamina e todas as “inas” possíveis e inimagináveis; praias de nudismo; casas de prostituição; ninfomaníacas suecas, dinamarquesas, polacas, ucranianas, eslovacas, tchecas, russas... Ah, e ainda falta a melhor parte: uma malha metroviária interminável, onde poderei jogar malabares pelo resto dos meus dias, ganhando muito mais dinheiro e comendo muito mais gente do que um professor universitário no Brasil!

fina indigestão

2007-11-26T00:38:00.000-02:00

Sinto uma vontade quase incontrolável de vomitar. Vomitar toda a minha cordialidade, meus bons modos, minha postura socialmente adequada. Vomitar todo o meu senso de civilidade, minha formação politicamente correta, minha sensatez, minha educação. Sinto uma vontade quase incontrolável de vomitar toda essa merda.

Não, não quero vomitar escondido, abraçado a privada fedida de um banheiro qualquer. Quero vomitar na rua, nos corredores dos edifícios comerciais, na porta dos restaurantes, nas mesas de bar. Quero vomitar nos auditórios das universidades, nas academias de ginástica, nos consultórios médicos. Quero vomitar nos postos de gasolina, nas lojas de conveniência, no banco cheirando a novo do automóvel zero quilômetro. Quero vomitar nas pessoas, em seus cabelos bem cortados, em suas barbas bem feitas, em suas roupas de festa. Quero vomitar em tudo, para que todos sintam o cheiro do mais podre que guardamos dentro de nós.

acordado

2007-11-19T21:56:00.000-02:00

Ele passou o ano dormindo. Acreditava que assim as horas correriam e os dias saltariam de dois em dois. É verdade que, por persistir nessa letargia, aparentemente absurda, sentia-se por vezes um grandessíssimo idiota, mas mantinha a convicção de que os grandes idiotas nunca se reconheciam idiotas, às vezes percebiam-se grandes, mas idiotas, em momento algum.

Ele compreendia e queria acreditar em muita coisa, só não se dava conta de que no fundo, bem no fundo, insistia em dormir por medo de acordar. Acordar e perceber que somente ele mantinha os olhos fechados pro mundo lá fora, desejando, sozinho, que o tempo passasse de pressa. Sofria da doença daqueles que amam demais, que sonham demais, que acreditam demais nas pessoas.

Mas seu medo passou. Seus olhos já não se encontram mais fechados. Quanto à doença... Ainda prefere dispensar a cura.

acorda, porra!

2007-11-06T22:48:00.000-02:00

por Alexandre Órion

sobre chatos, bêbados e abstêmios

2007-10-28T07:43:00.000-02:00

Compartilho com os móveis velhos do meu quarto minha desagradável presença. Nesse momento, não poderia estar em pior companhia. Insisto em discutir comigo mesmo sempre a mesma história. Tento a toda hora mudar de assunto, mas com a inconveniência característica dos chatos, disfarço e finjo não perceber a minha própria vontade de mudança.

Impossível passar 24 horas por dia com uma companhia desagradável sem ingerir alguma substância que altere seu estado de percepção. Hoje consigo entender os homens solitários que se tornam bêbados inveterados. Mulher chata a gente troca, filho chato manda pro colégio interno, sogra chata a gente não visita, mas se o chato é você, a opção menos drástica na tentativa de tornar sua existência menos miserável é encher a cara.

Isso explica por que todo abstêmio é um chato desprovido de autocrítica. Além de não se achar um chato ele consegue se agüentar por uma vida inteira sem o álcool como subterfúgio. Se a questão é de escolha, entre um abstêmio chato e masoquista ou um bêbado quase divertido e delirante, fico com a segunda opção.

cansado

2007-10-26T02:52:00.000-02:00

Ele nunca sofreu pela ausência ou presença inconveniente de alguém. Sempre teve como hábito a solidão. Ninguém para escutar, ninguém com quem falar. Ele nunca recordava de seus sonhos. Sempre foi cético demais para acreditar no desconhecido. Ele nunca se sentiu merecedor de algo: um afago, um gesto de simpatia, um xingamento, um olhar de desprezo. Manteve-se sempre incógnito: parcas palavras, raros e tímidos sorrisos, nenhum amigo, poucas mulheres. Ele não tinha medo, também não tinha coragem. Não sentia orgulho e nem pena de si. Como se não estivesse vivo, ele simplesmente não sentia nada.

Naquele dia acordou diferente. Estava tomado por uma indisposição peculiar. Sua saúde ainda era de ferro, nenhuma alteração nos exames, nenhuma doença. Pela primeira vez na vida ele se sentia cansado. Talvez cansado pela noite mal dormida, talvez quem sabe, apenas cansado... Cansado de não ser bom nem mau, cansado de não estar feliz nem triste. Cansado de não fazer parte de nada, cansado de estar distante de tudo. Cansado de ser indiferente, cansado de não fazer a diferença. Cansado. Simplesmente cansado de si.

tropa DA elite ou matou na favela e foi ao cinema

2007-09-26T19:59:00.000-03:00

por Adriana Facina e Mardonio Barros

Observatório da Indústria Cultural

“Homem de preto, qual é sua missão?
É invadir favela e deixar corpo no chão.”

Esse “canto de guerra” é um dos muitos entoados pelo BOPE (Batalhão de Operações Especiais da Polícia Militar) nos seus treinamentos. Muito significativo e direto, já que mostra claramente onde se localizam os inimigos a serem abatidos. Trata-se de uma guerra contra os pobres, recrudescida em tempos neoliberais nos quais a contrapartida da criação de uma sociedade do desemprego é a necessidade das classes dominantes ampliarem não somente os meios para obtenção do consenso, mas também os instrumentos coercitivos que mantenham os oprimidos sob controle.

Em meio às crescentes denúncias contra a atuação do BOPE nas favelas cariocas, que se pauta por uma política deliberada de extermínio ao arrepio do Estado de direito, surgem nas ruas da cidade cópias do filme Tropa de elite, antes mesmo de seu lançamento no cinema, previsto para o mês de outubro. Tropa de elite já é um sucesso de público, está “na boca do povo”, fascina adolescentes e mesmo crianças de classe média, e reúne no orkut uma comunidade com mais de 55 mil membros. Virou também assunto da imprensa, devido ao suposto vazamento da cópia não autorizada, que acarretou processos e ameaças de prisão dos envolvidos.

Com produção no estilo hollywoodiano, o filme tem como ponto de partida o livro Elite da tropa, escrito pelo sociólogo e ex-subsecretário de Segurança Pública do Estado do Rio de Janeiro Luiz Eduardo Soares, pelo capitão do BOPE André Batista (negociador no seqüestro do ônibus 174) e por Rodrigo Pimentel, ex-capitão do BOPE. Mas não reproduz fielmente nas telas as histórias nele contadas. O personagem central nessa articulação é Rodrigo Pimentel, um dos roteiristas do filme. Pimentel foi “descoberto” no documentário Notícias de uma guerra particular, de 1997, dirigido por João Moreira Salles e Kátia Lund e forneceu o mote do título do filme, enunciando uma tese que vem ganhando fôlego e pautando as políticas de segurança pública do Estado: vivemos num estado de guerra entre, de um lado, o Estado e os “cidadãos de bem” e, de outro, os bandidos/traficantes. E não se trata de qualquer guerra. Mas sim de uma guerra total que, nos moldes da “guerra ao terror” empreendida por Bush, justifica a suspensão dos direitos humanos e legitima práticas ilegais como torturas e execuções sumárias com base na idéia de que elas são necessárias para garantir a segurança pública. É preciso lembrar ainda que argumento semelhante foi amplamente utilizado, na história recente do país, para justificar os arbítrios cometidos pelo Estado durante a ditadura militar. No caso do filme, é o narrador, capitão Nascimento, que afirma: “se o BOPE não existisse, os traficantes já teriam tomado a cidade há muito tempo”. Nessa lógica de um tudo ou nada distorcido, quem defende direitos humanos, defende os bandidos e é cúmplice da violência urbana que assola a cidade.

Cúmplices são também os que consomem as drogas ilícitas vendidas nas favelas. O tráfico de armas (e a indústria bélica que dele se beneficia), as ligações extra-favela do tráfico que, como todos sabem, atingem autoridades que organizam de fato as redes do crime, cujo elo mais fraco são os “vagabundos” assassinados cotidianamente pelo Estado, não são levados em conta nesse argumento. Numa das cenas mais chocantes do filme, capitão Nascimento, após comandar uma ação que resulta na morte de um traficante, esfrega o rosto de um estudante, que estava na favela consumindo drogas, em cima do sangue que sai do buraco aberto pela bala no peito do jovem morto e pergunta se ele sabia quem havia matado o rapaz. O estudante diz que foi um dos policiais, ao que Nascimento responde: “um de vocês é o caralho! Quem matou esse cara aqui foi você. Seu viado, seu maconheiro, é você quem financia essa merda. A gente sobe aqui pra desfazer a merda que vocês fazem.”

Portanto, coerção e consumo estão no centro das teses que organizam o filme.

Tropa de elite conta a história do drama privado do capitão Nascimento, significativo nome para um oficial “padrão” de uma polícia que tem como símbolo uma faca na caveira. Capitão Nascimento vai ser pai e o nascimento de seu filho o impulsiona a buscar um substituto no comando de uma guarnição do BOPE. Cansado da “guerra” cotidiana travada nas favelas cariocas, com síndrome do pânico e pressionado pela esposa grávida, Nascimento é um herói humanizado, um personagem complexo, ao mesmo tempo forte, incorruptível, carismático e também frágil, capaz de sentir remorsos pela morte de um menino fogueteiro, denominado por ele “sementinha do mal”, que resulta de uma operação sob seu comando.

Os candidatos a substituto de Nascimento são Neto e Matias, aspirantes a oficiais da polícia militar que se negam a participar dos esquemas de corrupção da corporação e, por conta disso, acabam se incorporando ao curso preparatório do BOPE. Neto é descrito como tendo a polícia no coração. Destemido e impulsivo, exímio atirador, gostava dos combates nas favelas e era o favorito de Nascimento. Seu amigo Matias, negro e de origem pobre, era mais racional, “gostava da lei” e se dividia entre ser estudante de direito da PUC e pertencer à polícia. Seguindo a classificação de Nascimento, os policiais cariocas só têm três alternativas: “ou se corrompem, ou se omitem ou vão para guerra”. Aprendizes de heróis, Neto e Matias só poderiam seguir a terceira opção.Por conta da faculdade, Matias se envolve com uma menina de classe média alta que dirige uma ONG patrocinada por um político no Morro dos Prazeres e “fechada” com o chefe do tráfico na favela. A princípio, seus colegas da faculdade, ligados à ONG, não sabem que Matias é policial. Todos os estudantes são consumidores de drogas ilícitas. Um deles é “avião” e vende drogas na universidade.

Baiano, o chefe do tráfico na favela da ONG, assim como os colegas e a namorada de Matias descobrem que ele é policial através de uma foto que sai publicada nas páginas de um jornal. Esse fato desencadeia uma série de eventos que culminam na morte de Neto e na conversão definitiva de Matias em oficial do BOPE durante a caça a Baiano, motivada pela necessidade de vingar a morte do amigo. O policial que “gostava da lei” passa a torturar e executar, provando assim sua conversão de corpo e alma. O homem preto se torna homem de preto, “caveira, meu capitão”.

Nossos mariners tupiniquins são apresentados como soldados muito bem treinados, capazes de suportar um treinamento destinado a poucos, uma elite exemplar com um papel fundamental no estado de sítio em que vivemos: conter os pobres. Tropa de elite recolhendo corpos supérfluos daqueles que, em outros tempos, eram exército de reserva de mão-de-obra e que hoje, em meio ao desemprego estrutural e à ditadura do capital financeiro, são o lixo da sociedade.

A necessidade de conter (e mesmo eliminar) os pobres é o objetivo dessa guerra particular ou privada e, nesse contexto, uma tropa de elite se configura como uma tropa DA elite, necessária para garantir a ordem e o respeito à propriedade privada. Isso explica porque 100% das operações do BOPE são realizadas em favelas.

No filme, o discurso que legitima o BOPE e suas ações é persuasivo e se articula em três níveis. Num primeiro nível, o BOPE aparece como uma resposta à ineficiência e corrupção da “polícia convencional” e aos políticos que a alimentam. Assim, essa elite de policiais é apresentada como incorruptível e como um padrão a ser seguido, de referência internacional. O lema “faca na caveira e nada na carteira” resume esse discurso moralista e pragmático que atende perfeitamente aos apelos midiáticos por ordem e moralidade.

Um segundo nível pode ser identificado na apresentação do BOPE como uma seita que, através de um árduo rito de passagem – o curso de treinamento -, seleciona homens fortes, honestos e “formados na base da porrada”, preparados para resistir às piores provações. A seleção é a base da consolidação de uma camaradagem entre essa elite, em oposição àqueles que “nunca serão”, reatualizada nas práticas cotidianas de transgressão da lei. Numa das cenas do filme, um coronel e seus comandados, entre eles Nascimento, estão organizando as turmas do curso preparatório. Entre risadas e num clima descontraído, o coronel diz que não quer saber de tímpano perfurado em aula inaugural e de mão cortada. Mesma complacência para com os “excessos”, que afinal sempre podem ser “merecidos”, que ocorrem durante as operações nas favelas. Em tempos de fragmentação, individualismo e consumismo, podemos imaginar o apelo desse discurso que louva um corpo de homens unidos por um forte sentimento de pertencimento a uma elite e por um orgulho quase racial, seres superiores, elevados, em meio ao mundo de miséria, fraqueza e corrupção. Homens de caráter em tempos de corrosão do caráter. O terceiro nível desse discurso persuasivo é o do indivíduo, de seus dramas pessoais, que humaniza o herói e o aproxima dos seres humanos comuns, capazes de se reconhecerem e se identificarem com ele. Capitão Nascimento é o herói que sacrifica a vida pessoal e que não estende sua brutalização à vida privada. Como na cena em que ele, durante uma operação na favela, logo depois de se emocionar ao ouvir ao celular o coração do filho batendo na barriga da mãe, manda seu subordinado atirar dizendo: “senta o dedo nessa porra!”. Ou no momento em que, de farda, vindo da “guerra”, chora ao ver seu filho recém-nascido na maternidade. Nascimento trata sua mulher de forma amorosa e se sensibiliza com as pressões que ela faz para que ele saia do BOPE. Com exceção de uma cena, após a morte de Neto, a única em que ele aparece fardado no ambiente doméstico, na qual ele grita: “quem manda nessa porra aqui sou eu e você não vai mais abrir a boca para falar do meu batalhão nessa casa”. Significativamente, após impor seu comando em casa, ele fica curado dos ataques de pânico e joga fora os medicamentos psiquiátricos que estava usando.Todos esses níveis se articulam em torno da naturalização da idéia de que vivemos num estado de exceção, uma situação atípica que demandaria regras também atípicas para sua solução. Essa naturalização permite um relativismo de valores e práticas, de direitos e garantias no que dizem respeito à dignidade da vida humana. Falar em direitos humanos não faz nenhum sentido num estado de coisas que institui valores desiguais para as vidas humanas de acordo com critérios como cor da pele, origem social e mesmo idade, já que os jovens pobres e negros são hoje as principais vítimas de homicídios, bem como formam a maioria da população carcerária do país.

No entanto, é preciso afirmar que o estado de exceção na verdade é a regra sob o capitalismo, que não pode prescindir, sobretudo em sociedades dramaticamente desiguais como a brasileira, do trato brutal com os de baixo.

Não há como não lembrar aqui de um poema escrito por Bertolt Brecht num contexto de vitória do fascismo na Europa, no qual outros homens de preto, em defesa da ordem do capital, esvaziaram de significado a palavra humanidade:

A exceção e a regra

Estranhem o que não for estranho.
Tomem por inexplicável o habitual.
Sintam-se perplexos ante o cotidiano.
Tratem de achar um remédio para o abuso.
Mas não se esqueçam de que o abuso é sempre a regra.

ecologicamente correto

2007-09-20T20:34:00.000-03:00

Maria acordou com um enorme sentimento de culpa. Ajoelhou-se aos pés da cama e, de olhos fechados, pôs-se a lamentar.

- Como pude fazer isso por todos esses anos? Como não percebi o mal que estava cometendo? Como pude usar por tanto tempo sacolas plásticas de supermercado? Como?

Por alguns segundos Maria calou-se. Respirou profundamente. Lágrimas escorreram de seus olhos.

- O que será do futuro do nosso planeta? A culpa de toda essa poluição é minha, e sou ainda mais culpada que qualquer outra pessoa...

Com receio de que uma sacola de plástico não suportasse o peso de suas compras semanais [2 pães, 1 quilo de fubá, 1 litro de leite tipo “c”, 1/2 quilo de carne de segunda, 1/2 quilo de arroz parboilizado, 1/2 quilo de macarrão e 1 pacote de bolacha de água e sal], Maria cometera, repetidas vezes, o crime ambiental de utilizar duas sacolas plásticas a cada visita ao supermercado mais próximo.

-Perdão, senhor! Sou a pior das mulheres, a pior das cristãs! Prometo fazer de tudo pra me redimir desse pecado! Nunca mais usarei sacolas plásticas de supermercado, nunca mais usarei nenhuma sacola que não seja “bio-desgradável”!

Maria prometeu, com toda sua fé, lutar por um mundo melhor, por um mundo sem poluição, para que seus filhos e netos possam desfrutar de todas as maravilhas de um mundo sem sacolas plásticas.

- Vi ontem no Jornal Nacional! Agora só vou às compras com uma sacola de tecido de fibras naturais, desenvolvida por estilistas famosos, como as sacolas utilizadas pelas donas de casa “nas Europa”!

Tais sacolas dispõem de compartimentos apropriados para a acomodação de alimentos orgânicos em geral, hortaliças hidropônicas, etc, além de um dispositivo de alarme contra a tentativa de acomodação de qualquer alimento geneticamente modificado ou cultivado com o uso de pesticidas artificiais e herbicidas.

- Vou economizar até meu último centavo pra comprar minha “sacola de supermercado ecologicamente correta”, não quero saber de saco plástico, se um supermercado quiser me dar esses saquinhos eu não compro mais nele, agora levarei de casa minha própria sacola.

Com poucos anos de economia Maria conseguirá pagar as prestações de sua “sacola ecológica”, basta diminuir seu consumo semanal de carne de segunda e arroz parboilizado, e convenhamos, o pão e a bolacha de água e sal são totalmente dispensáveis em uma dieta saudável!

Sem gastos com sacolas plásticas os donos de supermercado poderão aumentar substancialmente o salário de seus funcionários, ou, poderão aumentar substancialmente seus lucros... A segundo opção me parece mais “ecologicamente correta”!

Enfim, preservando o meio-ambiente das sacolas plásticas Maria garantirá o futuro do seu planeta, o futuro dos donos de supermercado, o futuro dos seus filhos e netos, que poderão, assim como ela, em um futuro próximo, comprar seu fubá, sua carne de segunda, seu arroz parboilizado e sua bolacha de água e sal em um mundo livre de poluição, livre de sacos plásticos! Em um mundo mais justo, em um mundo muito melhor!

o vazio da existência

2007-09-13T14:35:00.000-03:00

por Arthur Schopenhauer

[...]

Num mundo como este, onde nada é estável e nada perdura, mas é arremessado em um incansável turbilhão de mudanças, onde tudo se apressa, voa, e mantém-se em equilíbrio avançando e movendo-se continuamente, [...] em tal mundo, a felicidade é inconcebível. [...] Primeiramente, nenhum homem é feliz; luta sua vida toda em busca de uma felicidade imaginária, a qual raramente alcança, e, quando alcança, é apenas para sua desilusão; e, via de regra, no fim, é um náufrago, chegando ao porto com mastros e velas faltando. Então dá no mesmo se foi feliz ou infeliz, pois sua vida nunca foi mais que um presente sempre passageiro, que agora já acabou.

[...]

As cenas de nossa vida são como imagens em um mosaico tosco; vistas de perto, não produzem efeitos – devem ser vistas à distância para ser possível discernir sua beleza. Assim, conquistar algo que desejamos significa descobrir quão vazio e inútil este algo é; estamos sempre vivendo na expectativa de coisas melhores, enquanto, ao mesmo tempo, comumente nos arrependemos e desejamos aquilo que pertence ao passado. Aceitamos o presente como algo que é apenas temporário e o consideramos como um meio para atingir nosso objetivo. Deste modo, se olharem para trás no fim de suas vidas, a maior parte das pessoas perceberá que viveram-nas provisoriamente: ficarão surpresas ao descobrir que aquilo que deixaram passar despercebido e sem proveito era precisamente sua vida – isto é, a vida na expectativa da qual passaram todo o seu tempo. Então se pode dizer que o homem, via de regra, é enganado pela esperança até dançar nos braços da morte!

[...]

Está suficientemente claro que a vida humana deve ser algum tipo de erro, com base no fato de que o homem é uma combinação de necessidades difíceis de satisfazer; ademais, se for satisfeito, tudo que obtém um estado de ausência de dor, no qual nada resta senão seu abandono ao tédio. Essa é uma prova precisa de que a existência em si mesma não tem valor, visto que o tédio é meramente o sentimento do vazio da existência. Se, por exemplo, a vida – o desejo pelo qual se constitui nosso ser – possuísse qualquer valor real e positivo, o tédio não existiria: a própria existência em si nos satisfaria, e não desejaríamos nada. Mas nossa existência não é uma coisa agradável a não ser que estejamos em busca de algo; então a distância e os obstáculos a serem superados representam nossa meta como algo que nos satisfará – uma ilusão que desvanece assim que o objetivo é atingido; ou quando estamos engajados em algo que é de natureza puramente intelectual – quando nos distanciamos do mundo a fim de podermos observá-lo pelo lado de fora, como espectadores de um teatro. Mesmo o prazer sensual em si não significa nada além de um esforço contínuo, o qual cessa tão logo quanto seu objetivo é alcançado. Sempre que não estivermos ocupados em algum desses modos, mas jogados na existência em si, nos confrontamos com seu vazio e futilidade; e isso é o que denominamos tédio. O inato e inextirpável anseio pelo que é incomum demonstra quão gratos somos pela interrupção do tedioso curso natural das coisas. Mesmo a pompa e o esplendor dos ricos em seus castelos imponentes, no fundo, não passam de uma tentativa fútil de escapar da essência existencial, a miséria.

[...]

Texto na íntegra:

http://ateus.net/ebooks/acervo/o_vazio_da_existencia.pdf

guerra santa

2007-09-03T05:30:00.000-03:00

Falta sono, sobra desassossego... Não me consterna a emigração dos sudaneses, a guerra civil na Somália ou os conflitos em terras colombianas, minha inquietude nada tem de altruísta, é egoísta mesmo, e politicamente incorreta, diz respeito só ao meu umbigo. Da Jihad islâmica que me tira o sono eu sou o Aiatolá, o homem-bomba, a Faixa de Gaza, a Condoleeza Rice e todos os inúteis da ONU... E assim como a ocupação americana no Iraque - que tinha data pra acabar mas continua até hoje – minha Santa Cruzada se estendeu e parece perene, apontando um final feliz tão provável quanto a paz no Oriente Médio.

papo de maluco

2007-08-29T23:23:00.000-03:00

-E aí, Mário, tá melhor?
-Bem melhor, cara, agora só dói quando eu respiro!
-Pô, que sorte a sua, vai poder mergulhar em apnéia sem problema!
-É verdade. Posso mergulhar em apnéia, brincar de prender a respiração na piscina, andar por aí com um pregador no nariz! E podem peidar do meu lado à vontade, não vou sentir nada!
- Mário... Você é mesmo um cara de sorte! Nem vou te desejar melhoras, que você continue assim: mergulhando, brincando, se disfarçando de varal e imune a gases mal cheirosos.
-Valeu, Carli... Uhnn!
-Que foi, Mário?
-Porra, conversando com você esqueci de prender a respiração. Doeu um pouco, mas já passou!
Devia ter peidado! - pensou Carlinhos.
-Pô, ouvi dizer que tem um cara que respira pela pálpebra, por que você não procura se informar sobre essa técnica?
-Pela pálpebra?
-É, pela pálpebra! Acho que é uma técnica oriental, esses “chinas” inventam cada merda...
-Pô, se é chinês deve ser de péssima qualidade, e ainda deve explorar trabalho infantil.
-Mário, isso é uma técnica de respiração, não é uma bosta de mini-game.
-É! Mas porra, como esse cara consegue respirar pela pálpebra?
-Sei lá, Mário, mas antes respirar pela pálpebra do que não respirar...
-Respirar eu até respiro, o problema é que dói, então evito... Uhnn!
-Que foi?
-Respirei de novo!
Carlinhos, com a mão amarela, sorriu!

frio

2007-08-27T20:32:00.000-03:00

Tudo era frio demais. Cama gelada, mobília cinza, paredes brancas. As lâmpadas de mercúrio no corredor conseguiam deixar tudo ainda mais insuportável. Aquele lugar era gélido. E ali, sozinha, ela só desejava a presença de alguém, de alguém que realmente se importasse. Alguém que lhe trouxesse um cobertor colorido e lhe ajeitasse melhor o travesseiro, que encostasse a porta do quarto e ao seu lado permanecesse por horas. Esse alguém não precisaria dizer nada, poderia ficar calado, imóvel. Sua simples presença já seria o suficiente pra transformar o mercúrio em vapor de sódio, pra pintar de laranja o branco descascado daquelas paredes frias, pra cobrir de vermelho o enfadonho cinza da velha mobília.

ui! [você inventa]

2007-08-20T19:03:00.000-03:00

por Tom Zé e Odair Cabeça de Poeta

Você inventa grite

Eu invento ai!

Você inventa chore

Eu invento ui!

Você inventa o luxo

Eu invento o lixo

Você inventa o amor

Eu invento a solidão

Você inventa grite

Eu invento ai!

Você inventa chore

Eu invento ui!

Você inventa o luxo

Eu invento o lixo

Você inventa o amor

Eu invento a solidão

Você inventa a lei

E eu invento a obediência

Você inventa Deus

E eu invento a fé

Você inventa o trabalho

E eu invento as mãos

Você inventa o peso

E eu invento as costas

Você inventa a outra vida

Eu invento a resignação

Você inventa o pecado

Eu fico aqui no inferno

Meu Deus,

no inferno

Valha-me Deus,

no inferno

tarde de segunda

2007-08-07T05:53:00.000-03:00

Ligo a TV. Olho pra ela. Desligo a TV. Pego um cotonete na gaveta da estante da sala. Limpo o ouvido, não encontro nada. Fiz isso ontem, antes de ontem, nada encontrei. Vou na cozinha. Abro a geladeira. A garrafa de leite na porta tá quase vazia. Pego outra garrafa de leite no armário. Meio copo de requeijão com leite. 40 segundos no microondas. Leite quente. Pego a garrafa de café. "Merda! Acabou a bosta do café." Pó de café no armário da cozinha, porta superior do canto direito. Filtro de papel na porta superior do canto esquerdo. Panelas debaixo da pia. Água no fogo. O barulho do gás assusta. "Merda de fogão!" Alguns minutos e o café tá pronto. O leite esfriou. Mais 40 segundos no microondas. Agora sim, café com leite! Subo as escadas, sento a bunda na cadeira. Computador ligado, conectado com o mundo, infinitas possibilidades de navegação. Ligo o MSN, entre ausentes e ocupados, nomes estranhos, apelidos piores e inúmeras frases sem sentido, me mantenho incomunicável. Entro no Orkut, vejo meus recados, respondo alguns, apago tudo no final. Confiro meus fãs, parabenizo os aniversariantes e 'compartilho' da vida de meus amigos por mais de meia hora. Levanto da cadeira e saio do quarto. Me desconecto temporariamente do mundo de possibilidades que a internet oferece e que eu tão sabiamente desfrutei. Vou pra sala. Deito no sofá. Ligo a TV. Olho pra ela. Desligo a TV. Penso em estudar. Só penso. "Quero cagar! Preciso de um jornal. Cadê a merda do jornal?... Achei!" O Globo de domingo, 22 de julho. Hoje é 6 de agosto. "Foda-se. Vou ler a Revista da TV." Me informo sobre o que aconteceu na semana retrasada em todas as novelas da televisão brasileira. Leitura importante. "Nossa! A Luciana Gimenez levou nota zero." Nunca pensei que alguém se daria ao trabalho de avaliar a Luciana Gimenez. Sexualmente talvez, profissionalmente, nunca. "Caralho! Acabou o papel!" Vou até a despensa pelado. Pasta de amendoim se espalhando pela minha bunda. Pego um pacote de papel higiênico NEVE. 4 rolos num pacote. "Acho que dá e sobra!" Problema resolvido. Bunda limpinha. Volto pra sala, ligo a TV. "Será que começou o programa da Luciana Gimenez?" Lembro que tenho que estudar. Só lembro. Hoje é segunda-feira. "Cerveja seria uma boa... Porra! Tô sem grana." Desligo a TV. Vou pegar mais um café com leite que é de graça. Meio copo de requeijão com leite. 40 segundos no microondas, um pouco de café e... Pronto, café com leite! Rápido, quentinho e sem custos adicionais. Subo novamente a escada. Repito todo o processo anterior... Penso mais uma vez em estudar. Só penso. Sigo pro banheiro tranqüilo e confiante. 4 rolos de NEVE estão a minha espera. "Porra! Onde enfiei a merda do Caderno de Esportes?"

ali, parado...

2007-08-06T05:28:00.000-03:00

Era um frio na barriga, uma vontade de rir e de chorar, uma necessidade de correr e permanecer ali, parado, esperando... Nunca tremi tanto. Era como se tivesse consumido por uma inexplicável hipotermia em plena primavera carioca. Minha garganta engasgava, a saliva faltava. Foi complicado ficar quieto, meus pés balançavam sem parar. Como consegui dirigir até ali? Não importava, tudo já era passado. Confesso, em alguns momentos pensei que o tempo estivesse brincando comigo, me testando. Mas parado ali, depois de tudo, me senti como que a espera do primeiro beijo, ou a procura do meu nome na lista do vestibular. Uma mistura de excitação, medo, angústia, felicidade... Como alguém podia sentir tanta coisa ao mesmo tempo? Não sei. Só sei que ali, parado, esperando, me senti especial, me senti realmente especial. Não me senti assim por me entender importante pra alguém, mas por sentir em mim algo difícil de explicar, um amor, uma capacidade de amar, quase que imensuráveis. Naquele momento já tive certeza de que tudo tinha valido a pena, tudo mesmo. Meu corpo traduzia essa certeza. Estava anestesiado, drogado, contaminado por algo ainda não inventado, algo que me acelerava e me mantinha em câmera lenta, que não me deixava parado, mas ao mesmo tempo me impedia qualquer movimento. O mundo podia terminar ali, nada mais importava, nada podia ser maior, mais forte. Era como se minha respiração e meus batimentos pudessem ser sentidos pelos pés e levados até o pescoço de todos a minha volta. Senti ter certeza sobre tudo, resposta pra todas as perguntas, solução pra todos os problemas. Nada me faria sentir medo, nada seria impossível. O impossível não fazia mais sentido algum. Eu tava ali.

história de vizinha

2007-08-03T04:52:00.000-03:00

Saí andando sem um motivo, sem um porquê, apenas saí. Quem sabe não encontrava alguma coisa, quem sabe não encontrava alguém. Ou talvez, quem sabe, simplesmente me encontrava. Não tenho sido uma boa companhia pra mim. Minha presença em minha vida tem sido demasiadamente chata, como uma vizinha faladeira, hipocondríaca e aposentada, do tipo que liga pra sua casa numa noite de quarta-feira [na hora do futebol, pra ser mais exato aos 34 minutos do segundo tempo, quando seu time está ganhando a partida por 2 x 1 na casa do adversário, com um homem a menos] e pergunta se você tem uma xícara de açúcar pra emprestar. Quando você retruca com um curto, grosso e impaciente “NÃO”, ela simplesmente começa a imendar quinhentos novos assuntos; fala mal da moradora exibida do 502, fala da excursão que fará no feriado de 7 de setembro pra Paraty com um grupo de voluntários que conheceu no “Amigos da Escola”, conta as inúmeras peripécias do seu prodigioso neto de nove anos, o gorducho do Paulinho, e por fim, pergunta se pode ir até seu apartamento pegar a xícara de açúcar que, 10 minutos atrás, você disse não ter. Você respira fundo e... "Gol!" O narrador grita gol! E o gol não é do seu time... É nessa hora que você é consumido por uma vontade quase incontrolável de afogar a desgraçada, olhar no fundo dos olhos dela e gritar: “Não me interessa se o Paulinho lutou judô nas Olímpiadas dos colégios católicos, a senhora pode pegar a medalha de bronze do viadinho do seu neto, juntar com o elogio que a professora de inglês fez à pronúncia do pirralho e enfiar tudo bem no meio do olho do seu... do seu... do Seu Carlos!” Se já não bastasse aquela vizinha incoveniente, no meu caso particular, a gentil Dona Clotilde, ultimamente tenho sido a vizinha inconveniente de mim mesmo, a toda hora me lembrando o que não quero lembrar, me contando o que não quero saber, atrapalhando minha própria rotina com um monte de merda que quero esquecer... Mas enfim, a caminhada até que serviu de alguma coisa... Hoje é quarta-feira. Passei no mercado e comprei um quilo de açúcar de presente pra ela, a gentil Dona Clotilde!

notas de um velho safado

2007-07-05T17:52:00.000-03:00

por Charles Bukowski

Sente-se, Stirkoff.
Obrigado, senhor.
Espiche as penas.
Muito gentil da sua parte, senhor.
Stirkoff, eu compreendo que você anda escrevendo artigos sobre a justiça, a igualdade; também sobre o direito à felicidade e à sobrevivência. Stirkoff?
Sim, senhor?
Você acha que existirá algum dia uma justiça soberana e sensível no mundo?
Na realidade não, senhor.
Então porque você escreve essa merda? Você não está se sentindo bem?
Eu venho me sentindo meio estranho ultimamente, senhor, quase como se estivesse ficando louco.
Você anda bebendo muito, Stirkoff?
É claro, senhor.
E você de masturba?
Constantemente, senhor.
Como?
Eu não compreendo, senhor?
Eu me refiro a como você faz a coisa.
Quatro ou cinco ovos crus e meio quilo de hambúrguer num vaso de flores de gargalo estreito ouvindo Vaughn Williams ou Darius Milhaud.
Vidro?
Não, bunda, senhor.
Eu me refiro ao vaso, é de vidro?
É claro que não, senhor.
Você alguma vez já foi casado?
Muitas vezes, senhor.
O que aconteceu de errado?
Tudo, senhor.
Qual foi a melhor trepada da sua vida?
Quatro ou cinco ovos crus e meio quilo de hambúrguer num...
Tudo bem, tudo bem!
Mas é verdade.
Você se dá conta que o seu desejo ardente de justiça e de um mundo melhor é apenas fachada para ocultar a decadência e a vergonha e o fracasso que residem dentro de você?
Hã hã.
Você teve um pai depravado?
Eu não sei, senhor.
O que você quer dizer com você não sabe?
Quero dizer que é difícil de comparar. O senhor vê, eu só tive um.
Tá tentando bancar o esperto comigo, Stirkoff?
Oh não, senhor; como o senhor disse, a justiça é impossível.
Seu pai batia em você?
Eles se revezavam.
Pensei que você tinha apenas um pai.
Todo homem tem. O que quero dizer é que minha mãe dava as dela.
Ela amava você?
Somente como uma extensão de si mesma.
O que mais pode ser o amor?
O senso comum de querer muito alguma coisa muito boa. Não se precisa estar relacionado por laços de sangue, pode ser uma bola de praia vermelha ou uma fatia de torrada com manteiga.
Você está querendo dizer que você pode AMAR uma torrada com manteiga?
Somente algumas, senhor. Em determinadas manhãs. Sob determinados raios de sol. O amor chega e vai embora sem avisar.
É possível amar um ser humano?
É claro, especialmente se você não os conhece muito bem. Eu gosto de olhar para eles através da minha janela, caminhando na rua.
Stirkoff, você é um covarde?
É claro, senhor.
Qual é a sua definição de covarde?
Um homem que pensaria duas vezes antes de lutar com um leão com as mãos nuas.
E qual é sua definição de um homem corajoso?
Um homem que não sabe o que é um leão.
Qualquer homem sabe o que é um leão.
Qualquer homem pensa que sabe.
E qual é a sua definição de um tolo?
Um homem que não se dá conta que o Tempo, a Estrutura e a Carne em sua maior parte se desgastam.
Então quem é que é sábio?
Não existe nenhum sábio, senhor.
Então não pode haver nenhum tolo. Se não existe noite não pode existir dia; se não existe branco não pode existir preto.
Sinto muito, senhor. Eu pensava que tudo era o que era, não dependendo de qualquer outra coisa.
Você andou metendo o seu pau em vasos de flores demais. Será que você não compreende que TUDO está certo, que nada pode andar errado?
Eu compreendo, senhor, o que acontece, acontece.
O que é que você diria se eu tivesse que mandar decapitá-lo?
Eu não seria capaz de dizer coisa alguma, senhor.
Eu quis dizer que seu eu quisesse mandar decapitar você eu permaneceria a Vontade e você se transformaria em Nada.
Eu me transformaria em outra coisa.
À minha ESCOLHA.
De acordo com ambas as nossas escolhas, senhor.
Relaxe! Relaxe! Espiche as pernas!
Muito gentil da sua parte, senhor.
Não, muito gentil de ambas as partes.
Naturalmente, senhor.
Você diz que freqüentemente sente essa loucura. O que é que você faz quando ela se apodera de você?
Escrevo poesia.
A poesia é loucura?
Não-poesia é loucura.
O que é loucura?
Loucura é feiúra.
O que é feio?
Para cada homem uma coisa diferente.
A feiúra é conveniente?
Ela está aí.
Ela é conveniente?
Eu não sei, senhor.
Você aspira ao conhecimento? O que é conhecimento?
Conhecer o mínimo possível.
Como é que pode ser isso?
Eu não sei, senhor.
Você pode construir uma ponte?
Não, senhor.
Você pode fabricar uma arma?
Não, senhor.
Estas coisas são produtos do conhecimento.
Estas coisas são pontes e armas.
Eu vou mandar decapitá-lo.
Obrigado, senhor.
Por quê?
O senhor é minha motivação quando eu tenho muito pouca.
Eu sou a justiça.
Talvez.
Eu sou o vencedor. Eu vou fazer que você seja torturado, eu vou fazer você gritar. Eu farei você desejar a morte.
Naturalmente, senhor.
Será que você não se dá conta que eu sou o seu senhor?
O senhor é o meu manipulador; mas não há nada que o senhor possa fazer a mim que não possa ser feito.
Você pensa que fala inteligentemente, mas com os seus gritos você não dirá nada inteligente.
Eu duvido, senhor.
Por falar nisso, como é que você pode escutar Vaughn Williams e Darius Milhaud? Nunca ouviu falar nos Beatles?
Oh, senhor, todo mundo já ouviu falar dos Beatles.
Você não gosta deles?
Eu não desgosto deles.
Você desgosta de algum cantor?
Cantores não podem ser desgostados.
Então, qualquer pessoa que tenta cantar?
Frank Sinatra.
Por quê?
Ele evoca uma sociedade doente para uma sociedade doente.
Você lê algum jornal?
Apenas um.
Qual?
OPEN CITY.
GUARDA! LEVE ESTE HOMEM PARA AS CÂMARAS DE TORTURA IMEDIATAMENTE E DÊEM INÍCIO AOS PROCEDIMENTOS!
Senhor, último pedido.
Sim.
Posso levar meu vaso de flores comigo?
Não, eu vou usar ele.
Senhor?
Quer dizer, eu vou confiscá-lo. Agora, guarda, leve esse idiota daqui!
E, guarda, volte com, volte com...
Sim, senhor?
Uma meia dúzia de ovos crus e alguns quilos de alcatra moída...
Saem o guarda e o prisioneiro, o rei inclina-se para a frente, sorri maliciosamente enquanto Vaughn Williams vai se insinuando pelo sistema de comunicação. Lá fora, o mundo movimenta-se para frente enquanto um cão infestado de pulga mija num lindo limoeiro vibrando sob o sol.

saudades do Japão

2007-07-01T16:25:00.000-03:00

Fala-se do aumento da conta de luz ao casamento do filho do Jorge, da gravidez precoce da prima do cunhado do Oswaldo a especulações sobre o preço do carro novo da vizinha, da formatura do filho de Ruth à feiúra da namorada do rapaz... Puta que pariu, cada vez mais menos pessoas conseguem me despertar algum tipo de curiosidade em ouvi-las. Sempre as mesmas histórias, os mesmos problemas cotidianos, os mesmos e poucos relatos de falsa felicidade. Chego a sentir saudades da minha vida em Atsugi. Não compreendia o idioma, não diferenciava um japonês do outro e só me alimentava de arroz e peixe cru. Uma vida saudável. Nenhuma gordura insaturada, nenhuma conversa fiada e nenhuma mulher ocidental por perto tentando destruir a minha vida. Incrível como dedicamos a maior parte de nossa existência insignificante a falar da insignificância alheia, ainda mais singular é a nossa capacidade em transformar - sem nenhum constrangimento - o ouvido dos outros em penico. Haja paciência pra ouvir tanta besteira, haja cotonete pra limpar tanta merda.

dia-a-dia

2007-06-24T23:21:00.000-03:00

Os dias parecem sempre o mesmo dia. Nada de novo, nada de velho, nada de nada. Nada na geladeira, nada na televisão, nada acontece. Vida vazia. Mente abarrotada, sufocada por velhas recordações e por uma vontade silenciosa – quase muda – de mudar alguma coisa. Por fora apatia, por dentro inquietação contínua - ininterrupta - como um mal de alzheimer... Que não deixa dormir, que insiste em acordar.

vícios e virtudes

2007-05-31T06:41:00.000-03:00

Acordo às seis da tarde com a sensação de que dormi por uma semana. Puta que pariu, só consigo repetir mentalmente um sonoro puta que pariu. Mais um dia sem ver a luz do sol. Antes tivesse enchido a cara e acordado ainda bêbado com o quarto cheirando a álcool e as roupas espalhas pelo chão. Nem pra me embriagar tive coragem de enfrentar o frio que faz lá fora. Vento frio de um Rio de Janeiro frio em pleno aquecimento global. Aquecimento global fodido... Não aquece a cidade muito menos a vida de um pobre e sedentário notívago tentando mudar sua rotina de internet, coca-cola, café e punheta. Esse frio tem me tirado até a fome, impossível me motivar a mudar de vida. Parar de beber, acordar cedo, dar aquela corrida matinal, obviamente precedida de um alongamento, e inebriado por minhas próprias virtudes, respirar o incomparável perfume da manhã... Que merda! Um abstêmio que acorda cedo, se alonga antes de correr, e cheio de si, respira profundamente o ar da alvorada. Como poderia confiar em mim mesmo? Alguém assim só poderia ser um mentiroso, um tipo cínico de terno de grife, dono de um carro preto importado, uma pasta de couro de jacaré e de uma sala em um belo edifício comercial patrimônio de uma grande multinacional do petróleo. Certamente eu faria contribuições mensais para os órfãos de alguma guerra civil na África, coincidentemente, continente mais explorado pela empresa dona do prédio bonito em que eu tenho uma vaga para o meu carro preto e uma sala com uma grande mesa onde coloco pra descansar diariamente meu pequeno jacaré taxidermizado. Acho que confiaria mais em mim chegando em casa pela manhã, bêbado, trocando as pernas e prendendo a respiração, certo de que se repirasse fundo, vomitaria. Talvez vomitasse pela ânsia provocada pelo cheiro inconfundível da hipocrisia matutina, ou simplesmente pela quantidade de cerveja barata ingerida na tentativa de esquecer minha carência de virtudes e abundância de vícios. Também poderia vomitar por não ter um terno, não ter um carro, ou por compaixão aqueles pobres jacarés transformados em pastas de gosto duvidoso. Talvez vomitasse meus próprios vícios e virtudes na tentativa de distingui-los em meio a cerveja, a bile e aos amendoins. Ou, como um simples mortal, vomitasse na tentativa inócua de amenizar uma puta ressaca a caminho. É... Melhor voltar pra internet...

quero ser feliz

2007-05-22T20:13:00.000-03:00

Quero constituir família: mulher, filhos, casa, jardim
Quero uma secretária gostosa, que faça de tudo por mim

Quero trabalho, lazer, quero uma vida normal
Com muito sexo, orgia, tudo bem convencional

Quero liberdade de escolha, liberdade de expressão
Quero, em liberdade, responder meus processos por fraude, sonegação

Quero aparecer na TV, comer uma gostosa do BBB
E em minhas férias na França, fazer um curso de Sommelier

Quero todo ano pular carnaval em Salvador
E sem cerimônia, dar 3 mil reais no abadá do Armandinho, Osmar e Dodô

Em revistas, quero meu dia-a-dia exposto
Quero financiar projeto cultural pra pobre, e assim pagar menos imposto

Quero me filiar ao PSDB, com móveis de assinatura, mobiliar o meu AP
E fumar diariamente ervas aromáticas no meu narguile

Na base da propina, quero ganhar licitação
Construir belas e superfaturadas pontes, lá no sul do Maranhão

No Rio, quero fundar uma ONG, fazer projeto social
E encher meu cu de dinheiro, com apoio de uma multinacional

p.s. Texto gentilmente cedido para os Skrotes Boys of the Catland

bicicleta

2007-05-14T21:43:00.000-03:00

De Castigo. Sentado. No canto da sala. A bicicleta roubada. Tento vídeo-game, bola, totó, ping-pong. Qualquer coisa pro tempo passar. Tento. Mas me levaram o brinquedo preferido. Me tiraram a vontade de brincar. Na rua, com amigos, brinco, mas pelo simples dever de brincar. Brinco. Mas brinco pensando nela. Brinco até ela voltar.

cenas do rio de janeiro - nº 1

2007-05-10T20:03:00.000-03:00

Manhã de quinta-feira. Avenida Rio Branco. Entre o corre-corre de gravatas, guarda-chuvas e entregadores de papel, dois guardas municipais parecem conversar.

- Eu teria um desgosto profundo se faltasse o Flamengo no mundo. Ele vibra! Ele é fibra! Muita libra! Já pesou? Flamengo até morrrrrrrer eu sou. - cantava entusiasmadamente o primeiro guarda.
Silêncio.
- Hahahahahahahahaha! - gargalhou ironicamente o primeiro guarda.
O segundo guarda permanecia calado.

Noite de quarta-feira. Maracanã. 57 mil torcedores. Flamengo 2 x 0 Defensor. Flamengo eliminado da Copa Libertadores da América pela soma de resultados.

42 - Circular - Via São Lourenço

2007-05-08T20:24:00.000-03:00

Todas as segundas e quintas a mesma coisa, aulas de inglês. Só tinha 11 anos e tinha que ir às aulas de inglês. Duas vezes por semana. Uma hora e meia de aula. Mas pra quê? Por que perder tempo aprendendo aquela merda de língua? Não conhecia nenhum inglês, mal sabia onde ficava a Inglaterra, nunca tinha ouvido nada do Ramones, muito menos enchido a cara de Guinness.

Meu pai dizia que era importante. No início acreditei nele. No início. Os indiozinhos me fizeram mudar de opinião. O que poderia ser mais idiota que decorar uma música sobre indiozinhos? Lembro da minha primeira professora de inglês: cabelo loiro, pele morena de sol, olhos verdes e óculos azuis. Ela cantava a música dos indiozinhos. Eu boquiaberto olhava pra ela. A turma “Step One” seguia cantando...

“One little, two little, three little Indians
Four little, five little, six little Indians
Seven little, eight little, nine little Indians
Ten little Indian boys.

Ten little, nine little, eight little Indians
Seven little, six little, five little Indians
Four little, three little, two little Indians
One little Indian boy.”

Será que mais ninguém questionava a imbecilidade daquela música? Provavelmente todos ficaram satisfeitos com a explicação paterna.

- Estudar inglês é importante pro seu futuro, meu filho.

Se naquela época meu pai dissesse que em um futuro próximo eu poderia conhecer garotas loiras, de pele morena, olhos verdes e óculos azuis, e que essas garotas poderiam somente entender a língua de Oscar Wilde, e que, provavelmente, só conseguiria fodê-las se estudasse inglês desde a 5ª série, teria matado menos aulas dando voltas no “42 - Circular - Via São Lourenço”.

fingi na hora rir

2007-05-03T19:47:00.000-03:00

Hoje eu quis brincar de ter ciúme de você
Mas sem por que meu coração me avisou que não
Fingi na hora rir
Talvez por aqui estar tão longe de você pra te dizer

Aquilo que eu temia aconteceu ou foi só ilusão?
Você manchou nós dois e desbotou a cor de um só coração
Ou anda sozinha, me esperando pra dizer coisas de amor

Pois eu, eu só penso em você
Já não sei mais porque
Em ti eu consigo encontrar
Um caminho, um motivo, um lugar
Pra eu poder repousar meu amor

Quantas horas mais vão me bater até você chegar?
Aqui meu lar deixou de ser aquilo que um dia eu construí
E eu fico sozinho, esperando pra trazer você para mim

Sofro por saber que não sou eu quem vai te convencer
Que cada dia a mais é um a menos pro encontro acontecer
E eu fico sozinho, esperando por você, meu bem-querer

Pois eu, eu só penso em você
Já não sei mais por que
Em ti eu consigo encontrar
Um caminho, um motivo, um lugar
Pra eu poder repousar meu amor

Los Hermanos – Marcelo Camelo

"A banda Los Hermanos comunica a decisão de entrar em recesso por tempo indeterminado. Por conta disso não há previsão de lançamento de um novo disco."

Que o "tempo" não seja definitivo...

ditado

2007-04-23T00:52:00.000-03:00

Abaixo, segue um texto ditado pela professora aos alunos de uma turma da 5ª série do 1º grau, em uma escola estadual, no município de Niterói – RJ.

Suas qualidades

“Algumas boas qualidades você já descobriu que existem dentro de você. Pode ser um bom atleta, alguém chegado às artes, uma pessoa que gosta de ajudar os outros. Ou, talvez, o humor seja o seu forte e você diverte as pessoas, brincando e contando piadas. Ou ainda você pode ser um cidadão com espírito de liderança, preocupado com os problemas de sua escola, de sua cidade e até de seu país.
Enfim, você sabe muito bem quais são suas qualidades. Pense nelas e fale daquilo que é o seu forte.”

O texto acima, ditado pela professora, deveria ser escrito pelos alunos em uma folha de caderno, o que permitiria a avaliação de suas capacidades de ouvir, assimilar e passar o que ouviram para o papel, ou seja, uma avaliação do nível de compreensão e domínio da língua portuguesa. Segue abaixo, a transcrição do texto supracitado por um dos alunos da turma.

Sua quelidade

“Auguas boas quelidades você vadis culeou que e zida derodereortê. Podarcê um bou atrata, anha xagado as arte, um pesoa que gorta de aguda as otras. O, teureo, una jega aseu e reage digada as pessa, e cater diada. O aida você podice um cidadão com espirato da lidaresa, preucoda com prabiana de sua escola, de sua cidade a tecia ateis.
Ífim, você salca muitobea que são suas quelidade. Pecinalas e falas da quelo que eufuta.”

O aluno responsável pelas desconexas palavras acima concluiu o primário em uma escola municipal de Niterói. O município de Niterói tem como política educacional a não reprovação de seus alunos, ou seja, todo aluno, capacitado ou não, deve avançar paras as séries seguintes, mesmo não apresentando condições mínimas para acompanhar os ensinamentos que lhes serão apresentados futuramente.

Esta é a política educacional de um dos municípios mais ricos de um dos estados mais ricos do país. Política de um governo do Partido dos Trabalhadores. Política do governo de um Prefeito-Professor. Política de um governo que se diz comprometido com a questão social. Uma política que gera saldos “positivos” de aprovação, mas que esconde um saldo negativo e irreparável na educação de alguns de seus alunos, que terminam o primário praticamente analfabetos.

ridículo e só

2007-04-16T22:32:00.000-03:00

Só conseguia me sentir um idiota. Minha vontade era ficar o tempo todo debaixo da mesa do bolo, ou quem sabe escondido na caixa dos presentes. Me sentia o mais idiota entre todos os garotos idiotas da 4ª série. Por que eu não podia usar roupas normais? Um tênis normal, uma calça jeans normal, uma camisa colorida qualquer com alguma frase estúpida em inglês? Toda festa de aniversário era uma espécie de Segunda, Terceira, Quarta Comunhão. Ela separava meu cinto e meus sapatos brancos de verniz, minhas meias finas e brancas que iam até os joelhos, minha bermuda branca de pregas e minha camisa branca cheia de botões.

Antes aquela fosse minha Primeira Comunhão e não a festa de aniversário de um colega de escola. A julgar pela minha aparência, estaria no lugar certo, onde poderia expiar, reservadamente em um confessionário, meus primeiros pecados.

- Me perdoe, padre, pois eu pequei.
- Qual seu pecado, meu filho?
- Desejei arremessar pela janela do meu quarto toda essa roupa ridícula e branca que estou vestindo, e junto à roupa, padre, também desejei arremessar a minha mãe.

A parte ruim seria a quantidade infinita de Ave Maria e Pai Nosso que viriam depois, mas nada comparável ao castigo de estar em uma festa fantasiado de “Gasparzinho Envernizado” enquanto todos seus amigos ostentam tênis novos, calças jeans e camisas coloridas. Talvez eu fosse o único aluno do colégio a agradecer secretamente pela existência do uniforme escolar obrigatório: tênis de couro preto, meia preta, bermuda jeans e camisa verde. Era bom chegar ao colégio e estar vestido como todo mundo. A idéia de que todas as festas de aniversário também pudessem ter uniformes obrigatórios me empolgava. Se os garçons tinham uniformes obrigatórios, por que não os convidados? Intimamente, invejava os garçons. Podiam parecer ridículos com aqueles paletós brancos e suas gravatas pretas de borboleta, mas não estavam sós. Nas festas, eu era sempre o único de sapatos brancos de verniz. Ridículo e só.

era uma vez uma arte...

2007-03-28T20:46:00.000-03:00

Das ruas para as vitrines – Grifes, arquitetos e galerias de arte rendem-se ao boom do grafite http://veja.abril.com.br/vejarj/100506/capa.html

“A bonequinha de traços orientais e cabelo esvoaçante espalhou-se de muro em muro. Hoje, é um FENÔMENO de MARKETING. Criada pelo grafiteiro Tomaz Viana, o ‘Toz’, 30 anos, a boneca Niña já decora apartamentos à beira-mar, ilustra camisetas e virou obra de arte à venda na Galeria Haus Contemporânea.”

“Nos últimos anos, o grafite carioca vem extrapolando os limites dos muros, ganhou STATUS e tornou-se OBJETO de CONSUMO de adolescentes e jovens.”

“Na mostra Artefacto do ano passado, o arquiteto Geraldo Lamego projetou um home theater em que se destacava uma parede coberta pelo grafite abstrato de Ismael Vagner de Lima, 26 anos, o ‘Smael’.”

“No circuito das artes plásticas, telas de grafiteiros cariocas chegam a VALER 10.000 REAIS.”

“Um de seus painéis foi escolhido para enfeitar o muro da Casa de Saúde São José, no Humaitá. Já pintou várias vitrines e fez cenário para a estilista Isabela Capeto. Os vestidos de Adriana Barra, para quem (Mateu) criou estampas em parceria com a artista Renata Americano, chegam a CUSTAR QUASE 2.500 REAIS.”

Era uma vez uma arte...

Arte de rua, arte de protesto, de contestação!
Arte “rotulada” de vandalismo, pirraça juvenil, rebeldia sem causa!
Arte marginal, libertária, transformadora, revolucionária... Arte!

Hoje, o que era underground enfeita parede de sala de estar de madame, é cenário de “Open House” regado a prosecco e pastrami... O que era contracultura agora é estampa de vestido de 2500 reais, de bermuda de 130 e guarda-chuva de 350, é mural de quarto de criança rica, é objeto de consumo das massas, é cult, é moda...

Já dizia o Malvadinho: “Comprar artistas, o esporte predileto dos engolidores de mundo.” www.malvados.com.br

papo de irmão

2007-03-24T06:25:00.000-03:00

Ei, e aí?
E aí o quê?
Tá recuperado?
Recuperado?! Recuperado de quê?
Já esqueceu, idiota?
Ah, tô melhor... Mas sabe como é?!
Não, não sei...
Ihhh... Se não sabe também, foda-se.
Porra! Que mau humor, hein!
Mau humor é o caralho, fica enchendo a porra do saco com pergunta idiota.
Beleza, não pergunto mais. Você que se foda sozinho.
Ihhhh, vai pra puta que pariu, vai. Sai daqui...
(silêncio) Tchau, viadinho...
Tchau é o caralho!

cada vez melhor

2007-03-18T21:43:00.000-03:00

Cada vez melhor, a cada dia melhores e novas notícias. A esperança cresce, a fé se restabelece. A força da gravidade já não se faz sentir em nossos ombros como antigamente...

O salário mínimo deverá subir de R$ 350 para R$ 380. A Revista O Globo de domingo e a sua seção Achados Imperdíveis trazem cada vez mais achados imperdíveis e indispensáveis para nós, meros mortais: “Abotoaduras de prata de lei – R$ 983 na Montblanc”, “Tábua de madeira da Tutto per la Casa – R$ 198”, “Cintos da Patachou à venda na Vila das Flores – R$ 185”, “Carteira da Kostuum – R$ 280”.

Realmente está tudo melhor, mas, infelizmente, nem tudo são flores ou abotoaduras de prata de lei da Montblanc: a poluição atmosférica e a destruição da camada de ozônio ainda tiram o sono do brasileiro comum...

Porém, com esse salto triplo twist carpado de R$ 30 no salário mínimo nacional, um trabalhador, que em sua Carteira de Trabalho e Previdência Social venha a ter a remuneração especificada em R$ 380 poderá comprar um Sundown 50 nos Supermercados Pão de Açúcar pela bagatela de R$ 30,35, sem comprometer seu orçamento mensal. E, ao economizar por mês o equivalente a R$ 349,65* desse mesmo orçamento, conseguirá realizar o sonho do automóvel zero quilômetro próprio e bi-combustível em menos de 6 anos.

Realmente, está tudo melhor, cada vez melhor!

*R$ 380 – R$ 30,35 do Sundown 50 = R$ 349,65.

janela sobre as proibições

2007-03-10T05:30:00.000-03:00

"Na parede de um botequim de Madri, um cartaz avisa: Proibido cantar.
Na parede do aeroporto do Rio de Janeiro, um aviso informa: É proibido brincar com os carrinhos porta-bagagem.
Ou seja: ainda existe gente que canta, ainda existe gente que brinca."

Eduardo Galeano, em As Palavras Andantes.

medo

2006-12-26T20:24:00.000-02:00

Tenho medo. Medo de ter medo, medo de não ter mais medo de nada. Medo de sentir o que sinto e medo desse sentimento não ser mais sentido por mim. Tenho medo da distância, medo da distância aumentar.

Sinto-me sozinho, ausente de mim mesmo. Não compartilho nem da minha própria presença. Meu corpo está aqui, minha mente está longe, tentando pensar o melhor, tentando.

O clima de despedida somado ao clima de Natal não ajudam, não me trazem confiança, mas incredulidade. Sim, ser crédulo nunca me foi característica, mas seu oposto, agora, me absorve o pensar.

Queria poder correr para o tempo passar, queria fazer com que correndo o tempo voasse... Correria sem parar, sem pensar, somente correria.

Tenho medo do tempo, não do que ele faz com a gente por fora, mas do que pode fazer com a gente por dentro. Trocaria minhas rusgas interiores por quantas rugas superficiais fossem necessárias.

Temo, temo que a força de meus desejos seja sucumbida pelo tempo. Temo ser mais fraco que minha curiosidade burra. Temo que minha racionalidade seja atropelada por uma passionalidade ainda mais burra que toda e qualquer burra curiosidade.

Preferia ainda temer o escuro, os fantasmas de minha infância. Hoje não mais os temo, hoje meus fantasmas não são mais lençóis brancos com furos nos olhos, são fantasmas internos, fantasmas que me assombram muito mais do que aqueles velhos lençóis.

ontem chorei sem chorar

2006-12-24T19:29:00.000-02:00

Ontem chorei sem chorar. Choro mudo, calado, contido. Choro sem lágrimas, sem soluços. Choro que de tão doído se mantém incógnito, disfarçado, velado, camuflado, dissimulado em sorrisos amarelos, em piadas sem graça. Choro contraditório, incoerente... Choro sem começo, choro sem fim.

nem perfeito, nem latino-americano...

2006-12-14T08:05:00.000-02:00

Devo dizer [antes que digam o contrário] que nunca fui um perfeito idiota latino-americano...

Nunca acreditei que nós, os latino-americanos, fomos, de alguma maneira, explorados, defraudados, enxovalhados ou oprimidos por nossos colonizadores, sejam eles, portugueses, espanhóis, franceses, ingleses ou até mesmo os pobres dos norte-americanos. Nunca achei que nossa miséria ou atraso econômico e social tivesse a menor relação com alguns séculos de exploração aos quais fomos submetidos. A culpa disso tudo é 100% nossa!

É de suma importância relatar aqui, que nunca acreditei nessa tal de mais-valia, muito menos nessa balela de exploração da classe trabalhadora, expropriação de sua força de trabalho, luta de classes. Tudo invenção daquele alemão barbudo e esquizofrênico [esse gordinho do “Max” me dá até vontade de rir, gordo xexelento].

Ah, também nunca gostei daqueles arquitetinhos frustrados que começaram com a história de que o desenho do arquiteto é responsável pela extração da mais-valia nos canteiros de obra. Que viagem! Esse tal de Rodrigo Lefèvre e seu outro amiguinho, o Sérgio Ferro, deviam é estar chapados de maconha quando mandaram essa, isso sim. Ao invés de serem empreendedores, correrem atrás de trabalho, arregaçarem as mangas, vêm com esse papo de doidão, de vincular inovação estética e prática política revolucionária. Deus do céu, quanta perda de tempo e de dinheiro.

E pra ser sincero, pra ser sincero mesmo, a gente precisava mesmo era de um Jorge Buchi, um cabra macho, um cabra hômi, pra invadir aquela terra de viciado em cocaína que é a Bolívia e recuperar o investimento da nossa Petrobrás... E quer saber de outra coisa, nossa Petrobrás é o caralho, tem mais é que privatizar aquela merda. Isso do Estado intervir na economia é coisa do tempo do meu avô, do tempo daquele negócio de “bem estar social”, coisa mais antiga, coisa velha, coisa retrógrada.

Os tempos são outros, e o futuro, o futuro é o liberalismo, a livre competição, a especulação financeira... Ganhar grana na Bolsa de Valores e ficar rico, milionário... Pra depois aproveitar, viajar, rodar por esse mundão de grandes oportunidades: um safarizinho na África, outro na Rocinha, uma expediçãozinha ao Iraque, umas orgias no Nordeste brasileiro, outras no Leste europeu, um cruzeiro no Caribe... Ah, vida boa, mundo justo!

ao toque do sinal

2006-12-07T07:12:00.000-02:00

Acordei torcendo que o sinal tocasse, que anunciasse os tão esperados trinta minutos de liberdade. Em disparada, percorreria os corredores do prédio novo até o velho campo de areia. Sob sol escaldante, correria sem parar atrás dela, por breves trinta minutos correria, defendendo – como se mais nada no mundo importasse – as variadas cores do meu time sem camisa. Ao soar do segundo sinal, saltando degraus, subiria as escadas em direção à sala de aula. Lá, tomaria de assalto a carteira de alguém, aquela estrategicamente situada debaixo do ventilador de teto, e, ainda que a professora de ciências voltasse, nela permaneceria... Sentado, exausto, ofegante, livre.

dia de aniversário

2006-11-30T02:31:00.000-02:00

Tem dia mais estranho que o dia do seu aniversário?

Quando era moleque sempre ficava tenso no dia do meu aniversário, ficava preocupado de não aparecer ninguém na festa, acho que até sonhava com isso... Eu, sozinho, com uma mesa toda enfeitada e uma caixa de presentes vazia... Olha que merda: passar o dia preocupado que a sua festa seja um fracasso e sua caixa de presentes termine cheia de espaço vazio. É muita tortura pra uma criança de 8 anos!

Mas pior que essa preocupação é quando você percebe que tem um monte de gente na sua festa [algumas pessoas você conhece, a maioria não faz idéia de quem seja] e todos cantarão o famoso “Parabéns pra você”... Batendo palmas, olhando fixamente pro seu corpo franzino e cabeçudo [que nesse momento está sobre um banquinho, com a sua mãe de um lado e seu pai do outro], todos sorrindo e cantando: “Parabéns pra você, nessa data querida, muitas felicidades, muitos anos de vida...”. Cena inesquecível!

Mas no fundo no fundo, “Parabéns pra você” é pinto perto de “Derrama Senhor”. Existe no mundo música mais horrenda que “Derrama Senhor”? Impossível existir. O pior dessa música é que além das pessoas cantarem e baterem palmas – essa é a melhor parte – elas ABANAM as mãos em sua direção [sem contar que toda família tem um tio que vai além, aquele que na hora do “derrama”, enche um copo d´água, molha as mãos, e, gargalhando, despeja “perdigotos” na mesa, no bolo, em você, na sua avó, na vizinha, enfim, em todos]. Ah, e qual família também não tem uma “tia véia” que quando a música acaba ela emenda: “o Gabriel já FOI abençoado, lalalalalalala... O Senhor já DERRAMOU, o Senhor já DERRAMOU, lalalalalala...”. Antológica essa cena!

Desde moleque odeio “Derrama Senhor”, se não me engano, foi no meu aniversário de 7 anos que quase destruí a ornamentação de “faroeste” da mesa do bolo. Joguei areia, índio, oca, soldado, todo e qualquer tipo de objeto que pudesse machucar, ou quem sabe, até matar o meu tio [esse não era o tio dos “perdigotos”, era outro perfil de tio, daqueles que todo mundo também tem, do tipo que quando você tem 6, 7 anos, ele fica apertando seu pênis e perguntando: “Cadê o piru? Cadê o piru? Tem nada aí!”]. O “puto” do meu tio cantava o famoso “Derrama Senhor” a pleno pulmões. Cantava, abanava as mãos e ria da minha cara, o filho da p...

Mas voltando à pergunta inicial: Tem dia mais estranho que o dia do seu aniversário?

Na verdade têm 2 dias mais estranhos que o dia do seu aniversário:

1º - O dia anterior ao seu aniversário, aquele dia que a sua tia telefona pra te dar os parabéns [isso quando ela não liga no dia errado, mas no dia certo do MÊS errado!]. Isso consegue ser mais estranho que qualquer dia de aniversário!

2º - O dia que você percebe que não esqueceu de muitos de seus aniversários passados, principalmente daqueles em que você subiu num banquinho pra tirar foto atrás do bolo com seus pais, daquele em que cantaram “Derrama Senhor” e despejaram “perdigotos” na sua cabeça, daquele que você tentou matar o seu tio e até ganhou um “all-star” vermelho de cano longo de presente do seu padrinho. O estranho é perceber que você não esqueceu, e o mais estranho é perceber que ainda lembra de tudo aquilo com saudade e nostalgia!

Enfim, mais um dia estranho, mais um aniversário... “É BIG, É BIG, É BIG, É BIG, É BIG, É HORA, É HORA, É HORA, É HORA, É HORA, RÁ-TIM-BUM, GABRIEL, GABRIEL, GABRIEL!”

tempo

2006-11-27T03:21:00.000-02:00

Tempo, quem inventou esse merda? Certamente um capitalista filho da puta inventou a divisão do tempo que conhecemos: o tempo da produção e o tempo do lazer. 5 dias da semana para o trabalho e 2 dias para o ócio [na maioria dos casos, um ócio nada criativo].

Foi assim: inventaram nosso calendário, com essa invenção criaram a idéia de tempo cíclico, com esse tempo cíclico estruturaram o tempo como algo linear, infinito. Tempo infinito... Infinito é o meu pênis (ops, mentira).

Essa noção cíclica do tempo é uma boa de uma sacanagem, 5 dias de trabalho para míseros 2 dias de descanso, de preguiça... 11 meses de labor, 11 meses sonhando com o tão esperado 1 mês de férias. A gente “sobrevive” por 11 meses sonhando viver 1 mês de prazer, de diversão, de alegria, e quem sabe, até um pouquinho de sacanagem... 11 meses de trabalho para 1 mês de descanso. E tem gente que acha que “5 contra 1” é covardia! Covardia, covardia é esse “11 contra 1”... É uma questão matemática, 1 mês de vida não pode compensar 11 meses de sobrevida!

Acreditem, assim como uma segunda-feira de trabalho perdida não é compensada pela próxima segunda, mas sim com um desconto no contra-cheque, o que deixamos de fazer no último sábado não poderemos compensar no sábado seguinte, aquele sábado já passou, já era, “zéfini”, morreu, foi perdido e muito provavelmente mal vivido por nós...

É assim em nosso “tempo”: quando se fala de trabalho, de produção, nos falam de um tempo absoluto, cíclico, mas quando se fala em lazer, em ócio, em preguiça, nos falam de um tempo relativo, de um tempo pseudo-cíclico. Querem nos convencer de que o tempo perdido de lazer é recuperável, e que o tempo perdido de produção é insubstituível... Tempos modernos...

É, vou dormir, um insubstituível sábado de lazer já passou, e uma irrecuperável, única e finita segunda-feira [de trabalho?] me espera!

lilás

2006-11-13T00:14:00.000-02:00

Das cores, até sei os nomes, mas muitas vezes não consigo diferenciá-las. Meu verde pode ser vermelho, marrom. Meu amarelo pode ser verde. Meu azul pode ser cinza, roxo. Mas uma coisa é certa, nada meu é lilás. Essa cor eu só conheço de nome.

Lilás, palavra escrota essa, lilás. Ainda bem que não sei o que é e o que não é lilás, para mim, nada é lilás... E certamente, nada muito interessante pode ser lilás, algo lilás só pode ser algo muito lilás.

Imaginem um time de futebol de uniforme lilás... Não se pode levar a sério um time de futebol de uniforme lilás, muito menos as pessoas que torcem por um time de futebol de uniforme lilás.

Dia de jogo, todos os torcedores vestidos de lilás indo para o estádio, colorindo ônibus, trens e ruas de lilás, colorindo toda a cidade com essa palavra escrota, lilás.

dias de roda viva

2006-10-30T06:06:00.000-03:00

Tava pensando no ano de 2006, no mês de outubro, no dia de hoje.
Ano confuso, mês estranho, dia daqueles de roda viva...

“Tem dias que a gente se sente/Como quem partiu ou morreu/A gente estancou de repente/Ou foi o mundo então que cresceu [...]”

Dia daqueles que a gente se dá conta que mesmo não querendo acompanhar crescimento algum, de mundo algum, a vida dá um jeito de mostrar que a gente não tá sozinho, que a gente não é deus, que a gente é gente.

Quando pequeno, lembro que ao pedir um brinquedo pra minha mãe, ouvi um categórico “não, não tenho dinheiro”, retruquei imediatamente, “dá cheque, mãe”! Naquele momento um encanto se quebrou, descobri que dinheiro e cheque são as mesmas coisas.

Encanto quebrado, mas nada comparado aos dias em que descobri que dinheiro não nascia em árvores, que Papai Noel não existia e que meu pai, ele mesmo, o meu pai, comia a minha mãe. Dias que a gente se sente como quem partiu ou morreu. Dias de quebra de encanto. Dias necessários, mas dias dolorosos.

a casa caiu

2006-10-21T16:32:00.000-03:00

A casa caiu – ou melhor, parte dela – um velho telhado de madeira com telhas de barro, sobrecarregado por um belo toldo de lona branca [daqueles que acumulam chuva e fazem uma enorme barriga d´água] foi-se ao chão... Acreditem, não é uma brincadeira de mau gosto, não é uma piada sem graça, do tipo humor negro, muito menos uma das tirinhas diárias dos “Malvados”, a cobertura do bar em que estava ontem desabou sobre minha cabeça, da minha e da de outras almas boêmias que tranqüilamente desfrutavam de mais uma noite de sexta-feira!

Num minuto, cervejas, caipirinhas, amendoins e pastéis, no outro, caibros, ripas, telhas e lama... Estranho pensar que podemos sair de casa, encontrar amigos, jogar conversa fora, falar mal do Lula, do Alckmin, e de repente, nada mais que de repente... Um pilar de madeira te leva ao chão e quilos e quilos de telhado desabam sobre você... [O santo dos presidenciáveis é forte, cala-te boca!] Mas entre mortos e feridos, salvaram-se todos. É verdade, algumas cabeças foram contundidas, outras testas cortadas, mas nada de muito sério, ao menos ninguém morreu, ainda...

Sim, tem gente correndo risco de morte. O dono do bar está sob cuidados médicos, em observação, e tudo leva a crer que morrerá. Morrerá numa puta grana! Pra começar, uma TV de plasma de “847 polegadas” foi pro espaço [minutos antes do ocorrido, a bela caixa de fazer doido – caixa não, quadro – o belo quadro de fazer doido passava imagens da trajetória futebolística do Zico. Porra, sempre ouvi dizer que o Zico é pé-frio, mas puta que pariu, aí já é demais. Será que o acidente é culpa do Galinho de Quintino? Será? Ih... Deixa pra lá]. Ninguém que estava no bar pagou a conta, também pudera, nada mais justo... A conta da minha mesa não era das mais humildes, já me despertava preocupações [30 cervejas a R$ 3,20, aperitivos, mais 10%... E não é que tudo na vida tem mesmo um lado bom! Será que esses livros de auto-ajuda tem razão?! Isso é assunto pra outra hora... Voltando] O dono do estabelecimento, aquele sob cuidados médicos, certamente será processado, vivo, morto ou moribundo [hoje em dia se processa por qualquer coisa, tem gente que sai de casa torcendo pra passar um constrangimento num restaurante, pra receber uma cobrança indevida, pra uma loja colocar seu nome por engano no SPC, imagina quando um telhado cai na sua cabeça... Putz, dinheiro certo no juizado de pequenas causas]. Mas esqueçamos o lado material, a gente morre e deixa tudo aqui. Dinheiro é pra ser gasto, dinheiro é papel... Mas vá lá, como diria meu amigo Kurtsy, ”dinheiro é papel, mas papel não é dinheiro”. Ah, esquece, vamos às coisas boas...

Realmente é estranho pensar que numa sexta-feira qualquer, num bar qualquer, o mundo em forma de telhado possa cair na sua cabeça... Fim. Não existirão novas sextas-feiras, novos bares, novas conversas, nem novos candidatos a presidente dos quais você poderá reclamar nas mesas de bar de futuras sextas-feiras... Basta que da próxima vez você encontre um telhado mais competente, com mais pontaria, e não irá reclamar de mais ninguém, não irá conversar com mais ninguém, muito menos beber com alguém...

É, que bom que foi só um susto! Que bom que o telhado era ruim de mira, que bom que terei muitas novas contas de bar para pagar [a partir de agora farei isso até com certo prazer]. Que bom que inventaram a TV de Plasma, fina, elegante, que ao cair em cima de alguém não fere, não mata. Ah... As cobranças de falta do Zico, que bom! Ainda poderei revê-las quantas vezes quiser, as belas cobranças de falta do Zico, agora ainda mais belas. Que bom que ainda poderei beber muitas cervejas com o Kurtsy, com a Joana, o Moita, a Mari, a Ciclope [que levou 5 pontos na cabeça]. Eles estavam comigo nesta sexta-feira e poderão estar em muitas outras sextas, em muitas outras feiras, sob muitos outros telhados, e que esses outros telhados não queiram testar suas pontarias em nós! Que bom!

da miséria do meio estudantil

2006-10-20T14:52:00.000-03:00

“(...) Recolhendo um pouco dos sobejos de prestígio da Universidade, o estudante ainda se sente satisfeito por ser estudante. Tarde demais! O ensino mecânico e especializado que recebe está tão profundamente degradado quanto o seu próprio nível intelectual na altura em que a tal ensino adere, e isto pelo simples fato de a realidade que domina o conjunto destas coisas – o sistema econômico – reclamar uma fabricação maciça de estudantes incultos e incapazes de pensar. Que a Universidade se tenha tornado uma organização – institucional – da ignorância, que a própria "alta cultura" se dissolva ao ritmo da produção em série dos professores, que todos estes professores sejam uns cretinos, de tal modo que a maior parte dentre eles provocaria a algazarra de qualquer público de liceu, tudo isso o ignora o estudante; e, respeitosamente, continua a escutar os seus mestres, com a vontade consciente de perder todo e qualquer espírito crítico, a fim de melhor comungar na ilusão mística de se ter tornado um "estudante", isto é, alguém que seriamente se ocupa na aprendizagem de um saber sério, na expectativa de assim lhe serem confiadas as últimas verdades. Trata-se, aqui, de uma menopausa do espírito. Tudo quanto se passa hoje nos anfiteatros das escolas e das faculdades será condenado na futura sociedade revolucionária como ruído, socialmente nocivo. O estudante, desde já, dá vontade de rir. (...)”

Fragmento de texto extraído do Manifesto “Da miséria do meio estudantil, considerada nos seus aspectos econômico, político, sexual e especialmente sexual e de alguns meios para a prevenir”, escrito por membros da Internacional situacionista e alguns estudantes da cidade de Estraburgo, no ano de 1966.

Qualquer semelhança com a atualidade será mera coincidência?

só quero namorar

2006-10-19T18:58:00.000-03:00

Só quero uma prostituta,
uma prostituta pra namorar

Bonita como as de Pasárgada,
maldita como a Geni...
Não me importa

Só peço que ao ir embora,
não me leve

Não me leve pela mão
Não me leve num zepelim
Não me leve no coração

Branca como a neve,
negra como o carvão...
Só peço que não me leve

Não me leve no pensamento
Não me leve no esquecimento
Não me leve

Só quero namorar

sei lá

2006-10-17T12:49:00.000-03:00

Não me peçam coerência, certezas absolutas, posturas definitivas, verdades inapeláveis. Não me cobrem uma decisão [talvez não recebam um sim, e não queiram um não]. Quero viver minhas incertezas, quero meu direito à dúvida. Quero o oito, quero o oitenta, quero e quero poder não querer, quero e não quero, sei lá...

panóptico

2006-10-13T03:29:00.000-03:00

Imagem: Panóptico [pan - todos; óptico – observar]: Prisão ideal desenhada por Jeremy Bentham em 1791. O desenho dessa prisão permitia ao vigilante observar todos os prisioneiros sem que estes soubessem estar sendo observados.

Sorria, você está sendo filmado.
Observado, constrangido, aprisionado, vigiado, coagido...
No banheiro, na sala, no quarto,
nos elevadores, corredores...
Câmeras, lentes, satélites, celulares,
internet, micro-computadores...
Em bares, lanchonetes, praças, praias,
cemitérios, igrejas, romarias...
Em todo lugar, estão lá.
Na cidade, no campo. De noite, de dia.
Na casa, na cama, na cela, na tela, ao vivo, em cores.
Estão lá: sentinelas, guardas, dedos-duros, alcagüetes, delatores...

saudade antecipada

2006-10-10T05:55:00.000-03:00

Tenho vivido [recorrentemente] o estranho sentimento de saudade daquilo que ainda não passou, daquilo que estou vivendo, daquilo que virá... Às vezes me pego parado, quieto, lamentando profundamente o futuro fim de um papo de mesa de bar que ainda não começou, o apagar de uma cena que não terminei de contemplar totalmente, a velocidade com que passa um sorriso que acabei de receber e passarão as risadas que ainda irei compartilhar. Nesses poucos segundos de introspecção, entristeço. Saudade precedente, melancolia ao revés, reconhecimento prévio da efemeridade da felicidade. Sentir saudade do que está por vir é a retratação da angústia. O desejo de transformar o efêmero em perene sufoca, e o reconhecimento dessa impotência corrói a alma. Ao menos esses momentos ainda não são memórias, mas presente, futuro. E a saudade antecipada que angustia, também acalanta.

ah...

2006-10-08T20:23:00.000-03:00

Eu queria saber o que fazer, saber pra onde ir, que caminho tomar, queria, mas não sei... Às vezes me sinto perdido, mas às vezes nem tanto... Angustiado, chateado, atado. Queria escrever livros, fazer músicas, tocar as pessoas, mas as possibilidades parecem tão distantes, a realidade tão difícil, chata. A realidade parece um funcionário público: triste, resmungão, infeliz, contando as horas pro final do dia chegar.

Queria saber que caminho percorrer. Ultrapassar as banalidades cotidianas e alcançar o que realmente importa: a felicidade plena, não a falsa felicidade, mas a verdadeira, a da alma.

Tudo parece tão irritante, mas ao mesmo tempo, ao dobrar uma esquina, as possibilidades podem surgir... Mas se faltam esquinas? Onde estão as possibilidades? Existe felicidade em Brasília? Se existe, as almas felizes de lá não precisaram dobrar esquinas pra encontrá-la, exceto se caminharam até Ceilândia, Candangolândia, ou qualquer outra Ândia nos arredores do plano-piloto.

Engraçado, vivi momentos felizes em Brasília, mas não senti muita felicidade nas pessoas de lá. Estranho? Talvez não, lá não existem esquinas, e quem mora no plano-piloto não costuma se engendrar nas cidades satélites a procura de nada, muito menos de esquinas, muitos menos atrás de felicidade.

É, talvez por isso as coisas não caminhem bem por lá... Quem sabe se o Palácio da Alvorada mudasse de endereço.

Excelentíssimo Senhor Luís Inácio Lula da Silva
End: Rua General Antônio Cláudio Magalhães, nº 22, Taguatinga – DF.
p.s. esquina com a Av. Coronel João Sarney, em frente ao Mini Mercado (neo-liberal) Ferdinando Humberto Cardoso.

Certamente o Lula reencontrará a felicidade quando cruzar a Antônio Cláudio Magalhães com a Av. do João, ou não...

Escrito em 24/11/2005

alckmin e garotinho

2006-10-05T01:42:00.000-03:00

"A fotografia com o Garotinho desmonta o discurso ético de Alkmin."
César Maia [PFL] – Prefeito do Rio

“O Alckmin não gosta do Rio, definitivamente. Constatei isso ontem (terça-feira). Retiro o meu apoio a ele, que agora não está mais autorizado a usar a minha imagem”
Denise Frossard [PPS] – Candidata ao Governo do Rio

"Todo apoio que vier, por mais que tivermos discordâncias, é importante para a campanha"
"Ele (Garotinho) é um horror, eu o critico, mas ele tem voto. E ele quer dar apoio, e você vai recusar?"
Eduardo Paes [PSDB] – Candidato ao Governo do Rio

“Ninguém nega voto numa eleição apertada como essa. Até porque, Garotinho não pediu nada em troca. Isso é uma briga local entre o César Maia e o Garotinho. O que interessa é somar para eleger Alckmin.”
Tasso Jereissati [PSDB] – Presidente Nacional do PSDB

"Todo mundo apóia todo mundo, ou não apóia todo mundo, e isso é um fato banal"
FHC [PSDB] – Ex-Presidente da República

Ao comentar os apoios, Alckmin foi questionado por um jornalista se continuava a acreditar na frase que costuma repetir: "Diga-me com quem andas que direi quem és".

“Continuo, não mudo absolutamente nada. As pessoas votam em quem quiser. Não tenho aliança com ninguém, a não ser com o povo brasileiro.”
Geraldo Alkmin [PSDB] – Candidato a Presidência da República

"Adorei, acabamos de ganhar a eleição"
Ciro Gomes [PSB] – Deputado Federal - CE

A frase mais esclarecedora de todas, e a mais didática: "Todo mundo apóia todo mundo, ou não apóia todo mundo, e isso é um fato banal"...

Belas palavras de nosso ex-presidente! Quase palavras de um ex-jogador de futebol... Obrigado FHC!

"O jogo só acaba quando termina"... "O futebol é uma caixinha de surpresas"... "Clássico é clássico e vice-versa"...
FHC [XV de Piracicaba] - Ex-zagueiro central e capitão

teoria da deriva - guy debord - 1958

2006-10-03T17:12:00.001-03:00

A deriva, por definição, é o “modo de comportamento experimental ligado às condições da sociedade urbana: técnica de passagem rápidas por ambiências variadas. Diz-se também, mais particularmente, para designar a duração de um exercício contínuo dessa experiência”, distinta do passeio e da viagem turística. “Seria então o gesto largo de preambulação pela metrópole, gesto aparentemente superficial e sem compromisso, mas um estímulo ao exercício de perder-se na cidade para descobri-la”.

A deriva de Debord busca suplantar os métodos tradicionais e convencionais de apreensão do espaço urbano, assim como substituir a representação pela vivência de experiências pessoais, introduzindo um novo tipo de leitor: o habitante que intervém, que vivencia, o “vivenciador”, e não um mero espectador que contempla alienado o que está em sua volta. Um convite para que todos possam experimentar a cidade e atuar como verdadeiros cidadãos.

imagem: Uma zona experimental para a deriva. O centro de Amsterdã, que foi explorado sistematicamente por equipes situacionistas em abril-maio de 1960.

em deriva

2006-10-03T04:23:00.000-03:00

Esse blog não tem uma finalidade específica, nem assuntos e questões específicas a serem tratadas, é simplesmente um espaço reservado à deriva de meus pensamentos...